FRASCOS DE RECUERDOS

PINTURA: Frascos     AUTORA: Teresa Polverigiani

Frascos de recuerdos
en repisas de ilusiones,
bañados por reflejos de mar enlunado,
se huelen,
se respiran;
miradas de colores
emergidas
en frascos de recuerdos.

IRMA PAVEZ

oct-2009

ESPACIOS

PINTURA: Conexión en la fuente sideral  -   AUTOR:  Eustaquio Carrasco Carrasco

Los segundos quedan

Detienen relojes de arena,

Huracanes perdidos, sin rastro.

 

Los minutos atascados en horas colgantes,

Al aire.

Estrellas fulgurantes roban brillos

Arrancando espacios sin relojes

Y los siglos se van.

Me largo,

A la cola del cometa...

Borroneando huellas al azar.

EDITH OBAID

Nov-2009

ALGUN DIA

PINTURA: El dragón de los libros        AUTOR:  Arte Digital

Seré poeta cuando aprenda
cuando sepa que puedo ver
la vida y la muerte de frente
sin temores ni rencor


Seré poeta tal vez
cuando recoja de las alegrías fugaces
y dolores permanentes
los trozos del alma por reconstruir


Seré poeta quizás
cuando comprenda
porqué sale el sol cada día
a pesar del pauperismo
el olvido,
de los desamores solitarios
a la vuelta de cualquier esquina.


Seré poeta algún día
cuando no levante el filo
de las palabras contra el tirano:
porque no habrán tiranos.


Seré poeta, tal vez
cuando germine el sol anaranjado
en maceteros en los balcones de viudas
o me declares vocero de tu alma,
o una sola palabra mía
interprete tus sueños,
o cuando las cartas de amor
no lloren ocultas en el cuaderno secreto
de la niña virgen.


Seré poeta, cuando comprenda
que el camino no lleva al horizonte
sino al patio de la casa de mis abuelos
donde zumban los jazmines alrededor de las abejas
y la tarde se tiende
tibia junto a mi amada.

Jaime Franulic

Sept-09

ELLA A LAS 8

NATURALEZA SABIA       Ismael Rodríguez

Como cada día cerca de las ocho, cruzamos miradas furtivas, los rostros somnolientos del vagón atestado son nuestros cómplices.

Su sonrisa prometedora ilumina mis mañanas, su perfume invade suavemente el espacio. Nuestro silencio de extraños conocidos es profundo, apenas un roce de manos en el tubo, un esbozo de esperanza...

No tenemos más.

Llego a destino, me sumerjo en su mirada que espera... bajo rápido y solo, miro por el cristal como se aleja.

JAIME FRANULIC

AYER

AUTOR: Jim Warren

Desde el tiempo, de eras, lontananza,

         emerges…

Perdón por el ayer.

cómo pudiste?, cómo pude?
cómo tanto?, cómo todo?


Ya sé que me perdí sin olvido,
         y vuelves…


Ya es tarde,
transcurrí,
ya soy
          la que cayó del reloj.

EDITH

nov-2009

EN GRIS MAYOR

PINTURA: El arpa de Shihenik   AUTOR: Eustaquio Carrasco C.

Redondo de siluetas

Entarugadas al pantalón

Me encuclillo en imposibles

Para aguardar silencios,

En el silencio.

Las maromas de carrousel

Circundan hálitos de distancia

Y atrapo átomos visibles

En vientos quietos,

En verbos gastados,

En aroma de pieles antiguas;

En ilusiones – des

Desde cualquier parte

Para arribar a ninguna

Claudio Camus C.

CONOCER-SE

PINTURA: El hombre tomando un descanso  AUTOR: Gustavo Vilches López

Saberse ida...

El vacío adelante, sin hoy

Rayos que explotan fugaces,
          Me voy.


Saberse vana...
Inmenso mar sin aguas,
Incógnita en la muchedumbre,
Mi todo tan atrás,
          Me gesto.


Saberse amada...
Perennes reflejos de eras pasadas,
En nuevas caricias derramadas,
          Me invento.


Saberse viva...
En viajeros médanos de tiempo,
Trastocada en sigilos breves,
          Me habito.

EDITH OBAID

Oct-09

SIN TIEMPO

OBRA:  Lectores de papeles    AUTOR: Grupo Retablo

Empatía,

Ventana abierta,

El viento que corre fuera
Las nubes son niños,
Velocidad vital chocando en la luz,
Creando miles de luces.


Alma rejuvenecida,
Hay lágrimas de ángeles
Al final de todo, carcajadas
Estrellas sin mar y sin planetas
Más allá del universo
Más cerca de cualquier beso
Besos lanzados al aire


Las horas se me caen del reloj como un bolsillo descosido
Incierto de luces,
Me sumerjo en tu boca,
Tus labios muerden palabras sin tiempo
Y el tiempo corre sin ti,
Sin ti la ceguera no permite ver las estrellas


Un si bemol recién fugado de una sinfonía me muerde el trasero
La carrera de los pianos, la ganó un violín
Violines con cuerdas rotas
Tronando como bronces en la llanura


El mundo gira mientras yo me paralizo
Torturado por la tarde confieso… yo fui agente del caos

COLECTIVO

INCOHERENTE

PINTURA: Como un árbol viejo  AUTOR: Denis Nuñez Rodríguez

Infaltables y desquiciados mi velador, mi lámpara
Mis libros... mi memoria.


Quién me robó el mes?
Lo guardaba en el ropero, perdí la llave,
En un libro la olvidé.


Albas páginas que esperan vuelo
Relojes que caen del suelo
Grita el silencio...!


Presa de suspiros, sin aliento,
Cual lobo vigila a su presa
Las palabras apresan.


Los árboles levantando ramas,
Bajan frutos luctuosos
Sacian mi hambre de ti.


Fuiste el edén, hoy eres nada,
Alegrías y penas sanadas...
Me voy, estoy atrasada.


Vacía ciudad, plena de almas que corren
Cruje atiborrado el tren,
Llego tarde otra vez.


Paráfrasis revelada, enunciada y expuesta,
Sin decir nada...

EDITH OBAID

APUNTES ACERCA DEL GÉNERO MASCULINO

En esencia
Todos los hombres
son
unos mandriles


Unos más ilustrados que otros
Pero en esencia
Mandriles
sólo mandriles


Creánme, sé de lo que hablo
Hay evidencia empírica
Voy a sus baños
Escucho lo que conversan
Los veo salir sin lavarse las manos


Todos los hombres
son
unos mandriles
Yo tampoco

Mauricio Feller

A VECES VOY

A veces voy

a cafés

con piernas

Acaso usted

¿los prefiere

cojos?

Mauricio Feller

MI NIÑO

Retrato: Mami      Autor: Ana Celia Quintana

Niño hermoso que llegaste a la vida
desde mis entrañas.
Niño aprendiz de sabio que te acoges a mi sombra;
te cobijas en mis enseñanzas; en mis caricias; en mi amor.

En tus juegos infantiles,
delatas la felicidad que sientes,
felicidad de ser mío; de estar conmigo;
de compartir tantas cosas.

Me sigues de atrás,
recorres mis caminos recorridos.
Trato de evitarte el camino malo;
el camino empedrado; el camino mal trazado;
pero sólo tú sabes si sigues exactamente mis pisadas
o continuas por una senda distinta,
incluso mejor que la que yo te presento.

Eres mi continuación; eres yo en miniatura;
tus ojos; tu sonrisa; tus gestos me reflejan como un espejo;
pero eres tú.

Personita maravillosa, con tu llegada
le diste un vuelco a mi vida,
llenándola del más puro amor;
del mas limpio y sano amor.
Amor de madre.

Irma Pavez Carmona
Febrero 2009

UN SILENCIO RIMBOMBANTE

PINTURA: Escucho tu silencio    AUTOR: Rodrigo Martin

Un silencio rimbombante, circunda la plaza. Madrugada trasnochadora y ni de chiripa una chomba para calentar el frío; ni un paleteado transeúnte a quién pedirle monedas, ni una farmacia de turno –botica diría mi agüela- donde, con la chiva de una pastilla que tomar, pedir agüita. A lo lejos un maricueca travesti, ataviado como vieja pituca, revenido y bamboleante, muestra sus escuálidas piernas a la soledad impenitente de la aurora avecinante; un chupete de guagua, adornando la acera para recordar la vida y la pesadez gratuita del dolor en el mate, gritándome en chitón por un poquito de algo; cualquier cosa; tal vez un bocinazo o una palabra, mejor dinero o un pedazo de pan.

Mala, muy mala pasada la del surmenage que me agarré estudiando como enajenado; abandono de hogar, abandono de estudios, abandono de mí, abandonado al azar de las esquinas, buscando cualquier cosa, lo que puede significar eso y nada; como en Barcelona, cuando arrimado al calorcillo triste de la heroína y jeringa a la vena, jeringueando seguido -cada vez que el efecto bajaba- las venas amoratadas de mi soma triste. La rehabilitación de mi corta estadía en esos parajes de paraíso – infierno, fue menos doliente que este asomarse a esta otra nada.

Y sucede que con esto del cerebro copado y la cognición limitada, no me acuerdo donde vivo, y doy vueltas y vueltas por la misma plaza, las mismas calles, por que intuyo, me parece y creo, que es por aquí, pero no me acuerdo y espero memorarlo pronto, no siempre me pasa, solo con el copete y los pitos…mala mezcla para mi ya, mala mezcla, tengo que dejarlo, porque no es primera vez –me parece- que no es la primera que me pasa, y me da la impresión que hace rato –mucho rato- que esto me sucede, por mis zapatos rotos, mi barba larguísima, los ojos curiosos de los niños en el día y las miradas huidizas de las mujeres, pero sobre todo, por las monedas que me tiran o me pasan y porque no tengo idea de cómo me llamo, ni de cómo me hablo.

Y me da pena y me da risa, cuando me sucede como ayer; cuando una anciana cabizbaja y triste se detuvo largo rato a mirarme y me preguntó mi nombre y no pude contestarle –porque no me acuerdo- y me lo preguntó muchas veces y en un llanto –que me dio pena- me dijo que tenía los ojos de su hijo, perdido hace tantos años; y me siguió dando pena, porque aunque era una anciana, tenía –ella también- los ojos de mi madre.

Que son los que llenan –ahora- este silencio rimbombante que circunda la plaza.

cuento

 CLAUDIO CAMUS

EN – S Í- MISMADO

PINTURA: Bolero 4      

Ensimismado,
Con las pulsaciones navegando en ventiscas arreciantes,
Expectante y trasnochado,
Con la emotividad cargada de silencios,
Amurrado en sordina de cometas,
Barruntando el cotidiano quehacer de oficina atribulada,
Me quedo descentrado, doado y melindroso,
Me busco,
Sin
– como siempre -
Encontrarme.

CLAUDIO CAMUS

PORQUESINOMÁ

PINTURA:  Camino recorrido     AUTOR: Oscar Reynaldo

Porque sí no más,
Aparecen estas ganas de juntar convenciones,
De hilar como vengan estos signos signados,
Porque sí no más, para deletrearte despacio
En esta conjunción de naderías
Y arrimarme quieto y cabizbajo,
En el silencio que conoces a tus señeras señas;

Porque sí no más,
En una mañana -parecida a otras-
Pero distinta porque es otra, porque sí no más,
O tal vez, por que ayer
Entre etílicos vapores humo, música y sonrisas,
Te encontré más hermosa que nunca,
Por qué si no más,
Para acicalar mi mutismo entre tus ojos desnudos,
Porque sí no más,
Para declararte de Nuevo lo que siempre te declaro,
Y que ahora no digo,
Para que sepas que yo sé que lo sabes,
Por qué si no más.



DE NUEVO NO MÁS,
Con la impertinencia de siempre,
Esta urgencia desmadejada de apretar cuadraditos impresos,

De nuevo no más,
Como cuando el por qué sí no más
Y auparme a tu costado,
Encaramado en tu risa,
Suspirando tu piel;
Porque si no más
Y de nuevo anclado en cada poro de tu piel,
Arrimadito y crónico,
Con mi alma desmigajada
En el contoneo de tu canto,

Porque sí y de nuevo,
Me renuevo cantándote,
Recitándote mi habilidad oral,
Mi lengua hábil -te echa de menos-
En el encerrado ciclo, de esas horas que me faltan para verte,
Cuando tu ausencia es ahora.

CLAUDIO CAMUS

PRIMAVERA EN OTOÑO

PINTURA: Lluvia de soles     AUTOR: Gisel Franquet

Primavera,
en otoño que florece
tras una lluvia de estrellas coloridas,
formando arcoiris de flores perfumadas,
rosas rojas que llenan el centro del otoño.


Se suceden las mariposas
agrupadas en retorcidos pensamientos
Piensan en los dibujos
de las alas de las mariposas.


Se esconden, aparecen,
inhalar y exhalar
¿y si no inhalo? me pregunto yo,
será para ver la estrellas formando el túnel aquel
o será que es necesario terminar de exhalar
para volver a inhalar.


¿qué será?, no sé

IRMA PAVEZ

MI CASA ERA UN BARCO

PINTURA: Barcas en la Playa        AUTOR: Vincent Van Gogh

Y desde allí,

En encierros de mar,

Intuía los langûetazos del agua

En el cuerpo de la tierra;

Y desde allí, adiviné,

La obsesión del mar

Por lamer la tierra;

Y desde allí descubrí,

....que los temblores

Y las volcánicas erupciones

Son los orgasmos de la pachamama

CLAUDIO CAMUS

AUN NO ME ENCUENTRA

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Hoy anduvo la vida
buscando entre mis cosas
revolvió papeles y recuerdos
le dejé las ventanas abiertas:
y arrastró su luz cuadrada por el suelo y los muros
y se tendió desnuda en mi cama


La vida se revolvió
sorprendida al no encontrarme
y buscó por mis calles
por mis plazas
despertando los rocíos
los surtidores de riego
y los perros vagos


No me encontró porque salí temprano
con las últimas estrellas
con los últimos aires frescos del alba,
andaba por ahí reclamando
mi derecho a estar vivo
recogiendo los últimos ebrios
las últimas putas solas
los primeros pedigüeños de las micros
los primeros sueños de futuro


Andaba respirando el primer ajetreo
de los andamios y panaderos
de los jilgueros y zorzales


La vida no me encontró
porque ya estaba vivo
ganándole a la vida


Hoy la vida no me encontró
al igual que la muerte aún no me halla
porque estoy jugando a estar vivo.


Hoy la vida no me encontró,
la encontré sonriendo
somnolienta
en el rostro de mi niña.

Jaime Franulic, oct-2009

1994-1995-1996.................

Pintura: Salto decidido

Autor: Eustaquio Carrasco

Hemético, repelente, desperdigado, arrancando,

oculto en bambalinas trágicamente ordinarias, sumándome al colectivo, indistinguido, en arranques solitarios, errabundos, en búsquedas fracasadas, con la profecía autocumplida, “gatillando a mil”, en la verba disoluta. 

En abusos de engatusador, desperdigado, nuevamente, contando nada.

En violento ejercicio inocente, torvo y vacilante, escudriñador enceguecido, constreñido de espacios.

Inmerso en el nido de rufianescos caracorbata, adintelado en sus dominios, dedicado a contestar fónicos mensajes, en intentos de descubrir ese ha-ser del baile en pos del “éxito” al como atemporar espacios oteando ajenos zarpazos, intrigado por ajenos decires, espectando la danza de los negocios, el ansia ansiosa del dinero, el aferramiento al acumular, la ausencia de solidaridad, el aprovechar al otro, el usar al próximo prójimo, el estrujar la oportunidad; ese no soltar el penique, acaudalarse a costa cualquiera, la pena de la deshumanización; la des-ilusión, la necesidad de justicia, la valórica existencia deshilachada.

Con los tímpanos destemplados, agostados de oralidades incoherentes,

el sofisma disfrazado, las ocu-recu-rrencias vestidas, ornadas de pseudo sapiencia,

las palabras enmascaradas.

Y vamos, hasta el cansancio, el agotamiento de la gotosa siquis, mirando de frente,

con la certera certeza de habitar el verbo correcto, de no haber tras-pasado, del autolímite costoso,

en la inmolación de respetar al otro, con la contestada pregunta persistente entre ser víctima o victimario.

Y desvelado por pálpitos insistentes, con dudosas convicciones royendo las neuronas, engatusado por augurios de vidente, de arúspice empecinado, redomado y triste,

con la decadencia de fin de siglo agostada en cada yema yemosa, escuchando a lo lejos las miradas lascivas,

contemplando impotente el retruécano del engaño, la desconfianza emergente de los poros,

el asqueo de sucias constataciones.

CLAUDIO CAMUS

DÉJENME

PINTURA: Naturaleza muerta resucitando    AUTORA: Remedios Varó

Voy a dejar-me

Dormir en ignorancia extrema,

Divagar en pretendida inocencia.

Voy a ir-me

Al puerto de la locura falaz,

Al umbral de la conciencia pura,

A mis entrañas destrozadas.

Voy a salir-me

Al pensamiento y palabras re nacidas,

Al repleto agujero de las ideas perdidas.

Voy a morir-me

Al sabor del vino y de las flores,

De finos chocolates,

De candentes desvaríos,

De inconfesables goces.

Para que piensen que estoy chiflada,

             Y me dejen ser…

Edith Obaid

CHAO

PINTURA: Estudio para esperar el día   AUTOR: Hugo Lugo

Adiós a tu olor a belloto,

A tus manos, tus besos,

Tu mirada, adiós a tu silencio y a tu habla,

A tus esperanzas compartidas;

Adiós a nuestra vida en común,

A tu cuerpo

Tu sexo y tu pasión;

Adiós al mutismo acompañado,

A las tardes y noches de la mano,

Al caminar sin rumbo,

A las cenas en familia;

Adiós a mis ganas de ti,

A mis ansias de recorrer juntos lo que queda,

A encontrarte en la calle, en el metro, en el bus,

Adiós a cada poro de tu piel,

A viajar de contrabando escondido en tu bolsillo;

Adiós

Amor

CLAUDIO CAMUS

AIRES PREGUNTAS

PINTURA: Brisa de Luna     AUTOR: D. Martínez (artelista)

PREGUNTAS AL VIENTO (por salir de dudas, no más...)

Eras tú quien envolvía las tardes del patio regados en veranos remotos?
.............
Eres tu quien se mueve o es el jazmín que se derrama en los recuerdos?
............
Te mueves lento o te quedas amable para recibir el aplauso de los eucaliptos?
............
Qué rojo secreto te cuentan las amapolas?
.............
Vuelas sólo o cabalgas en las nubes, los cóndores, los colibríes y las hojas que caen?
.............
Cuánto dura limpio tu traje después de cada lluvia?
.............
Sonríes travieso cuando agitas polleras de primaveras morenas?
.............
Transitas lento o sólo fisgas por entre las cortinas?
.............
Con quién conversas en los andamios?
.............
Cuál marcha silbas entre las banderas?
.............
Qué te responde una gaviota herida entre las rocas?
.............
De qué color te vistes cuando acompañas a las viudas que lloran?
.............
De qué conversas con los gorriones perdidos bajo la lluvia?
.............
Con quién conversas en los nichos desolados?

Jaime Franulic

ELLA

PINTURA:  Mujeres     AUTOR: Ivanocs Ocaña

Quién lo iba a imaginar, ella, que aparecía como católica apostólica y romana, ella, que pertenecía al más acendrado círculo del conservadurismo local, ella, que recatada y púdica no levantaba los ojos más que para mirar religiosos íconos, quien iba a imaginarse que ella se iba a enamorar de mí, se iba a atolondrar con mis voz y a ruborizar con mis miradas, a perderse entre vericuetos nocturnos y en peligrosos escondrijos haría secretas citas para acariciarnos en silencio; con mentirijillas cada vez más atrevidas iría acercándose, aceleradamente hacia el pecado; para prontamente, gozar y solazarse voraz en el adulterio, reinventando su historia y olvidándose de sí, con tal de retozar noches enteras en mis brazos.

Como podría haberme imaginado, que mis desvergonzadas bromas de risueña tertulia, calarían tan hondo en esa alma etérea; con decimonónicos valores y el temor de Dios aherrojado en la piel.

Como fuera lo que fue, hube de auparme al cinismo, amar su calípiga belleza y exculparla cotidiano y falaz al verla tan amiga de mi mujer, regaloneando a mis hijos. Ella no atinaba –en un inicio- a pronunciar palabra a mi llegada a casa; preguntaba yo que la traía -en impúdica alusión velada- en el lenguaje de los amantes; preguntaba yo –igualmente fresco y procaz- si no sería que tal vez se habría enamorado del dueño de casa y ella se sonrojaba, violenta y violeta y era defendida por mi inocente compañera, que me tildaba de fanfarrón y me decía que era su amiga y protegida y ella, más encarnada aún, mordía sus labios hasta la sangre.

Me pregunto si tal vez no habría sido mejor nunca haberla perseguido aquella tarde en el campo y aprovechando la distancia y la ausencia de ojos, abordarla seguro y canchero robándole besos y caricias entre sus “No no, por favor no” que eran –sabía yo- si, sí, más sí, y fue más; tanto más, que se ocupó –en breve plazo- de encontrar excusas para quedarse a dormir en mi casa y entre conversa y tesitos, verter soporíferas mezclas en la taza de mi mujer, quien pronto se dormía como un leñador y nos dejaba en absoluta libertad para nuestro amatorios avatares; así pasó tal vez medio año o algo más y de pronto, más que poco a poco, fui yo quien comenzó a sentirse cansado, fui yo quien –Oh sorpresa para mí- no tuve ya más ganas de ella y de sus lances de hembra en celo, así que cuando se quedaba, lo que era muy seguido, optaba por retirarme temprano a dormir y leía en su mirada un reproche turbio y malhumorado –o al menos eso me parecía- eso me pareció hasta que un día –de esos días- mi santa mujer se allegó queda y silente a mi oído y me susurró en perceptible arrumaco: “querido, querido mío, me voy, me voy con ella, hace tiempo que me gusta más que tú”

Cuento: Claudio Camus

RE-INVENTO

PINTURA: Escarlata     AUTOR: Harold Lopez Muñoz

La descomunal, desolada habitación cerrada,

Sin puertas ni ventanas,

          La luna en la cabeza es mi sombrero.


Brillo en laberintos de aire puro
Reinvento sueños despierta
          Callo para oírme.


Mis formas corren fugaces,
Mis manos cerradas
Mi silueta al viento

Mis ojos sin bordes,
          Es tarde, tan temprano.

Soy yo, tú, ellos,
Todos habitan en mí,
Todos yo en un instante.


Me refundo en gruesas pinceladas,
Me elevo en vivas acuarelas,
Me re  formo sin aristas  HOY!
         Punto y aparte.

Edith Obaid

Oct-2009