SOPA PARA UNO

Pintura: UNISONO - Autor: JOSE VELASQUEZ DE CASTRO Y GARCIA

Sopa para uno

compartida en madrugada trasnochadora

una cucharada de eternidad

y el líquido tibio que escurre

derrama gozosos tragos en los ríos sin compuertas

conjugados en sólo uno

Y navego

inmerso en caldos salinos

las aguas turbulentas de tu mirada

los aceites estrechos de tu vientre

las gotas de cada poro de tu piel

un segundo, un sorbo, un grito

y la sopa de miel derramada

Y llego a las orillas de tu silencio

al océano de tu mirada triste

a la telúrica inquietud de tu pecho suave

para morir vivamente junto a ti

sintiendo el sabor de tu piel

y el aroma de tu sonrisa...

COLECTIVO

DE QUE SIRVE UNA MUJER EN GRITOS

PINTURA: Mujer azul - DE: Bo Pereira

De qué sirven los gritos en una mujer,
de qué sirve una mujer en gritos…

A esa mujer airada
la del rostro en gotas estrujadas,
sólo guarda gritos en sus goznes oxidados,
desmayados detrás de la puerta…
para juntar pedazos esparcidos,
ventearlos de vez en cuando
repicando tañidos.

Esa mujer no aspira,
no espera,
no más,
sólo escapa aullidos intermitentes ,
ramalazos en los muros
de su propia compasión,
su llanto seco
risas estridentes...
nada impide el letargo del cuerpo.

Basta de amontonar ruidos!
acomoda el existir,
no más papeles,
ni letras muertas,
ni puñaladas,
de nada sirven los gritos,
tan sólo…
               para no morir.

EDITH OBAID

YA VERÁS

"Naufragio", Susana Zoela, Argentina

Ya verás

que uno de estos días
quién sabe si martes
si febrero o veintitrés
pero mucho antes de nunca
me decido por fin
y a causa de tu amor
me quito la muerte

Mauricio Feller

ÚLTIMA NUBE

El beso de la abuela", Alejandra Salinas Vallejo, México

Esta tarde
cuando todas las abuelas
tuvieron el mismo sueño
la última nube del mundo
murió entre mis brazos
ya cansada
de sostener un cielo
tan vacío de dioses
tan cuerdo de ángeles
tan perfecto de pájaros

Mauricio Feller

QUÉ DIOS

PINTURA: "El caballero tonto",   DE: Javier Dugnol Moreno, España

Si soy absurdo en la tierra

Si me hundo en el viento
Si me trago la mar

Así como soy
Podría alguien decirme
Qué dios me va a perdonar

MAURICIO FELLER

ESTO DE SER MUJER...

PINTURA: Cazadora de astros - DE: Remedios Varó

Esto de ser mujer

es como un nudo de estrellas amanecidas

a la sombra de la nebulosa.

Esto de ser mujer

es como habitar el epicentro de la vida

alrededor de la catástrofe

como todas las tierras de colores,

desdoblada para talar

todos los árboles,

todos los hombres,

todos los dioses.

Esto de ser mujer

es como si fuera la tierra de nadie

con el corazón de alquimia

con los hombros desnudos

con la boca sensual,

con las manos vacías,

como todos los días.

Esto de ser mujer es cosa seria

como si al sólo respirar se desdoblara

como si las miradas se rozaran

como todo el calor que expande

como el aire que respira

como si nada.

EDITH OBAID

ENTRE LOS SIN ESPEJO

"Háblame del Mar", Lucía Polanco, España

Mi espejo dice que es un barco de cristal anclado a un muelle de sombra, que no recuerda nombres ni fechas, que los relojes son tumbas, que los lápices son peces voladores, que los pañuelos son sotanas tristes, que los besos son fantasmas de lágrimas no vertidas, que los violines son estrellas sin madre, que los pájaros suceden, que las flores son amores imposibles, que la brisa es el llanto de las piedras, que las nubes son ángeles suicidas, que la soledad es un infinito sin tiempo, que la muerte es un ahora y ya, que el mar es una cruz de agua, que tendrás que encontrarme entre los sin lluvia, entre los sin tiempo, entre los sin orilla, entre los sin espejo.

MAURICIO FELLER

RECUENTO

PINTURA: Glog - DE: Gladys Rivera

Reniego del aire puro

del día y de la noche

de mis dos manos libres

de memorias y olvidos

de las diletantes copas

del momento esperado que se esfumó

de intensos instantes vividos.

Me opongo a los espejos trizados

a borrar la luz de mis pupilas

a empedrar el alma

al perpetuo sobremorir

al rojo furia en mi poema.

El pan negro,

la dulce miel,

la luz encendida,

las pupilas enormes,

las letras pendientes,

las preservo para esparcir vida

EDITH OBAID

EL HOGAR

Pintura: SOLA - De: ALFONSO MAGGIOLO PEIRANO

De épocas transitadas, la casa paterna

la de la madera aromada,

la de la mesa exquisita…

Empolvada, derruida,
visibles adobes, vigas carcomidas
el patio selvático… seco
sólo viejos árboles murmurando.

Huele lo antiguo
algo le recuerda ausencias
algo de aquel niño arrinconado
el olor del tiempo desenterrado
oye el clamor del viento que hechizaba
que hablaba de un lugar secreto
que nunca fue…

Las imágenes lo allanaron lento,
exquisitas remembranzas, chiquilladas
lugares de algún momento.
Algo ocultó su propio impulso
todos los instantes juntos,
todo lo vivido
todo se había ido,
todo ese espacio sin ver sus ojos.

Era el duelo de sí mismo
y él...
todavía sobrevivía.

EDITH OBAID

SIN TREGUA

PINTURA: Germinar -  DE: Alfredo Mordss

Algo en mi ser no se acaba,

así la tierra destroce el camino

así la vida rompa los ríos

así surjan mareas de lava.

Algo oculta mis restos de brazas

como este habitado silencio,

como este sigilo extasiado,

como esta permanente pausa

          sin tregua...

EDITH OBAID

COMO SERÁ

PINTURA: "Viento"  - DE: Rodrigo R. Pimentel, México

Cómo será tocar
las copas de los árboles
con los ojos del viento
dar consuelo a los pájaros
y perdonar a Dios
danzando al vacío
sin saber nada
sin buscar nada

MAURICIO FELLER

SOY

PINTURA: El sol y el pelícano - DE: Italo Fuentes

Soy ese pelícano esmirriado

el que salta filosos roqueríos

mojado de sal y de sol.

Mis alas cortaron y volé

me enredé en las redes del tiempo /

         sin enredos escapé

arrancaron mis plumas /

         me las emplumé.

Vuelo al fondo azul

en la profunda noche iluminada

clausuro mis destrozos.

Aún perviven en mis ojos

         estas maderas mojadas.

EDITH OBAID

IMPACIENCIA

PINTURA: 100 años de soledad - DE: Carlos Segundo Alcorta

Esta paciencia que se aleja impaciente

entre verdades a medias…

la busco por los rincones

vislumbro medias verdades

confundida en las horas

en el día de soterrada calma

entre sordos sonidos y murmullos

acuño tantas palabras.

Tanto tropiezo delirante

tantas cartas que olvidé escribir

tantos palabras sobrantes

tantos versos atascados...

Pintada de rojo el alma

la encubriré sin conciencia,

dejaré la impaciencia para oir.

EDITH OBAID

ENCUENTRO

PINTURA: La despedida - DE:  Remedios Varó

Ese viernes agobiante… él
la imagen quebradiza de lo que no fue,
adelantado a sus propios pasos
desde ese sitio cada vez más lejos.

Él, quebrando la calma
rompiendo todo ese silencio
cercano, como si fuera un extraño,
como trueno cruzando sin relámpago,
mensajero de su propio eco,
idéntico a él…
era más, sin apariencia,
recorridos todos los caminos,
era el humo, la niebla y la harina juntos
era la poesía en un impulso.

Ella, evoca cuando se alejó impetuoso
era el pan de su existencia
los momentos arrancados de cuajo.

Él y ella,
ya no quedan restos sobrantes
se miraron sin ver,
sin antes...
Las migajas desparramadas
el fogón, la harina, el pan,
las palabras muertas,
todas desperdiciadas.

Ese viernes agobiante…

EDITH OBAID

LOS MUROS

Fotografía personal - Windsor/U.K.

Los viejos muros
imponentes impiden el paso
tan desvestidos,
tan desvalidos,
fronterizos y temidos.

Permanecen…
han cubierto a los amantes,
han guardado tanto secreto,
han protegido a tantos,
han encarcelado.

A esos muros desnudos,
a esos viejos umbríos
no los ven,
no hay memoria en sus ladrillos,
nadie aprecia su sombra.

Ellos, los que protegen sueños
perviven secos
sin brillos…

EDITH OBAID

SILENCIOS SILENTES

PINTURA: El laberinto de la vida -  DE: Alberto Espinal Rodríguez

Silencios silentes

pasan hoy por mi pantalla,

por mis oidos,

por mis dedos,

por mis pensamientos,

por mi boca.

Silencios silentes

para acallar lo que debiera gritarse,

con la fuerza de la pasión desenfrenada,

infinita,

insoportable,

callada,

escondida.

Silencios silentes

por siempre

para ir a la deriva

sin naufragar jamás.

IRMA PAVEZ

REVOLOTEOS

PINTURA: Vuelo I - DE: Eduardo Enrique Alessio

Me llama…

me lo dice el pájaro rasante

calando mis venas azules,

el vientre vacío, mis dedos alargados,

los pies andantes

los árboles desnudos.

La tez pálida de rubor

mi piel surcada por ausencias

las piernas escuálidas de caricias

el cuerpo cubierto de avidez

las arterias oxigenadas al humo.

Corre, me grita

cabalga en la estrella fulgurante

vive imágenes, alucina,

siente el pálpito en la sangre

saborea desvaríos,

hazte trizas…

Para gozar al paso de los segundos

para sortear los túneles

para romper la sequía de abrazos

para fugarse de todas las cárceles

prende estelas en las estrellas...

El pájaro rapaz revolotea…

               silvando en mis oídos vendados.

EDITH OBAID

ANOCHE

PINTURA: La noche - DE: Raquel de Alava

Anoche,
conversé un café con mi almohada,
hablamos de ti,
de tu ausencia.

Me preguntó donde estabas,
se fue,
está lejos
le informé.

Lloró,
lloró en mi hombro,
te extraña,
al igual que yo.

IRMA PAVEZ

TENGO UN PLENILUNIO

PINTURA: Plenilunio – DE: Magda Pinto García

Tengo un plenilunio de aceras descosidas,

caminando mis vértebras desgastadas,

enrielando la garganta,

desmadejando mi soñado sueño

                       de siluetas desmigajadas.

En el deseo enorme de tus manos,

en el ansia voraz de tus ojos,

en la cadencia jadeante de mis ardencias urgentes.

CLAUDIO CAMUS C.

TU APARECISTE

PINTURA: Canto ciego al amor - DE: Raúl Castejón García

Tú apareciste
     sellando mis labios
con besos de yerba,
sabores nuevos.

Tú apareciste
     conocedor de mi cuerpo,
sabio de mis placeres,
bebedor de mis carencias.

Tú apareciste
invasor de mis sábanas,
caminante de mi almohada,
protector de mis sueños.

Tú apareciste
     acariciando mi rostro en esos momentos,
elevándome a espacios lejanos,
olvidados.

Tú apareciste
     entregando primavera en mi otoño,
volviendo mis años en juventud,
recorriendo mis secretos.

Tú apareciste
     escuchando mis pensamientos,
viendo sólo tú mi hermosura,
admirando mi porte.

Tú apareciste
     para estar conmigo,
sentir el placer con amor,
gritar mi felicidad.

Irma Pavez

HOY

PINTURA: Baño de sol - DE: Carlos Casu

Hoy, el cielo se vistió de otoño,

se puso su abrigo gris,

hecho de nubes

y se quedó en la ciudad.

Pero yo no lo ví,

me senté al otro lado,

donde todo se bañaba de sol.

Se iluminaron mis ojos,

con hermosos signos pronunciados en mi oído,

con letras de pasión y deseo,

con saber que todo perdura.

Hoy,

        volví a sonreír.

Irma Pavez

CIUDADANO

PINTURA: Consigo mismo – DE: Bernarda Enriquez

El descollante ciudadano

vuela en el tren que cruza la ciudad.

En sus ojos entornados
aún siente el alivio del agua mañanera
liberando su cuerpo en cautiverio,
encarcelado en sus entrañas,
apresado el corazón,
los huesos son sus propias rejas…
abarrotado.

Imbuido en el diario acontecer
en la odisea callejera,
imperativo
acelerado
afana sin pensar
con la sonrisa pintada,
desolado de sol y sequedad.

Va y vuelve
ama sin amar
ahogado en la espuma de sus sueños
sólo,
en compartida soledad.

Talado hasta el vientre
por el minutero del reloj que huye,
apaga la vida…
            en la gran ciudad.

Edith Obaid A.

LLUEVE

PINTURA: Lluvia en la noche - DE: Rafael Rubio Avellan

Llueve
con goterones gruesos y
vientos de lunas parranderas;

Llueve,
con oscuridades de cielo,
contrastes de pájaros aciagos y
silencio de árboles desnudos;

Llueve,
con sonidos de pavimento sudado,
y rumores sordos de máquinas friolentas;

Llueve,
en la distancia de tus ojos,
en la lejanía de tu risa,
en lo inaudible de tu voz;

Llueve,
en mi evocación de tu imagen,
en mi recuerdo reciente,
en el abrazo abrasador
de nuestra conjunción unción.

Claudio Camus C.

QUIEN ME HA ROBADO EL MES DE ABRIL

PINTURA: Hombre y reloj - AUTOR: Federico Sequeira

(De una canción popular)

Quién me robó el mes de abril
ese ambiguo que no se decide
a ser otoño o fines de verano

Quién se llevó el agosto frío
con gatos, lunas llenas
y escarchas en las mañanas

Quién raptó los eneros
brillantes, sudorosos y sexuados
tan casa de tíos y bultos olvidados en buses

Quién se escondió los junios
tan centrados y rotundos
llenos de lluvias y sopaipillas en almíbar

Quién tiene los setiembres promisorios
con desfiles y volantines
y las primeras piernas sin medias
y glúteos a media falda

Quién se apropió de los febreros
tan arena, tan desnudos fugaces
tan relajos, tan adioses

Qué pelafustán se apropió de los julio
tan grises y pausa en el frío
con vino caliente aromoso de naranjas

Quién tiene los marzo niños y azul
con ajetreos y regresos
con desayunos a medias
y zapatones pesados.

Dónde escondieron los octubres taciturnos
tan sin sentido, de relleno en el calendario
que sólo son recuerdos de ramadas
y antesalas de pinos y encintados colorinches

Dónde se metió el diciembre
ajetreado, comprador y endeudado
tan mentirosos de abrazos
con regalos obligados y cenas falsas

Qué hicieron con los noviembres
de trajes brillosos de saldos
de bodas calculadas
y créditos por graduaciones

Dónde se metieron todos mis recuerdos
los años que pasaron por el lado
junto a fiestas que no tuve
dónde se los guardaron
bajo siete llaves tiradas al río

Dónde, dónde están

J.Franulic, mayo 2010

FRONTERIZO

PINTURA: Energia para la vida - DE: Marta Eugenia Yglesias Piza

Eran todo y algo más

las fronteras no existían
eran la inmensidad.

El alba encogió de sopetón,
quebró el todo en un suspiro,
al horizonte de su cama
cayó frente a los muros del cuarto.

Su esqueleto yació en despedazos... 
los trozos fue pegando en lunas desmayadas

Su esencia irrumpió rompientes
cerca del agua mojada
en las orillas nubladas.

Los pálpitos fue sembrando ,
despertó esparcida al horizonte
se alegraron las sombras.

Sobremurió a la alborada,
        sin fronteras.

Edith Obaid

Pintura: CONTORNOS - Autora: CAROL LOPEZ MATEO

Mi sombra partió a recorrer el mundo,

se cansó de oscuridad.

Edith Obaid

DE QUE CONVERSAN LAS VEREDAS

PINTURA: Vereda mañanera - AUTORA: Estela Bartoli

Allí... tendidas
de qué conversan las veredas? 

De adioses retrasados
de núbiles sin inaugurar,
de pasos presurosos de los amantes huidizos,
de meretrices trasnochadas de caricias furtiva,
del primer albañil ebrio de lunas
ausente de afectos,
de vagabundos con hogares
que caben en bolsas mugrientas,
de hogares vacíos
que no caben ni en los recuerdos,
de recuerdos angustiantes
del que partió sin regreso ni aviso.

Allí, tendidas,
se envuelven de brumas
frías en madrugadas pertinaces,
se humedecen de resabios del sexo
entre la luna y noches heladas

Se desvelan de cantos
desafinados de quiltros a la luna.
Las aceras fisgan por cortinas entornadas
para descubrir gordas solas,
ancianos tristes,
los alientos compartidos,
a los esquizofrénicos alucinados
hundidos en pliegues
de una cortina de baño.

Las veredas nocturnas
hablan de ti, de nosotros
los que un dia caminamos juntos,
ya no más

Jaime Franulic

EN MI BARRIO

PINTURA: Por el viejo barrio ... - AUTOR: John Railton

No hay, ni habrá
En mi barrio
No hay ojos que te coman los cuervos
Ni parvadas de gorriones que caben en un puño
Ni un puño que alzar en marchas
Ni marchas que levanten gritos en las calles
Ni calles cercadas por margaritas
Ni margaritas que broten de los dedos
Ni cuervos perseguidos por gorriones
Ni gorriones asustados por las marchas
Ni marchas
O cuervos
       o calles
              o margaritas
ni siquiera hay calles
       porque la calle quiere que calles

J.Franulic, abril 2010

DESPERTADOR DE LAS MAÑANAS

PINTURA: Mi pueblo - AUTORA: Susana Nelly Maresca

Todos los días
salía a buscar los trozos de sol
desparramados en los muros
y los que resbalaban entre los árboles
o los buses somnolientos

Aquellos trozos que gorriones,
zorzales nerviosos y tordos opacos
llevaban de esquina en esquina
despertando a las viudas
y los ebrios de luna

Todos los días salía a repartir
a manos llenas
vuelos de mariposas trémulas
y zumbidos de abejorros adormilados

Tenía gomas de zapatillas
atadas a los tobillos
con retazos de amaneceres antiguos
y el pelo pegoteado
con escarchas de luna

Tenía una sonrisa tímida
que entregaba a raudales
a quien la quisiera
llevar en la bolsa de la colación

Trepaba su mirada por los andamios
interminables,
esos que se pierden entre las nubes
claveteados a los sueños por incumplir

Besaba de memoria
a todas las niñas con moño encintado
a los viejos huraños, policías celeste del tránsito
y las putas tristes.
Por iguales y distintos
Desparramaba en las mañanas
su paso presuroso sin rumbo
por el parque y portales de la universidad
más allá de la realidad

Sus pajes peludos y sarnosos
saltaban alegres
compartiendo la sorpresa de la mañana
al ritmos de los semáforos
que regulan el vuelo de las golondrinas
y se montaba en ellos,
hacia los sueños

J.Franulic, enero 2010