DESDE HOY... DIETA ESTRICTA

PINTURA: Nubes de primavera - DE: Michael Cheval

Desde hoy

beberé sorbos alucinantes
del rocío que amanezcan en las rosas

Prepararé ensaladas surtidas
de nubes blancas y arreboladas
rociadas con abundantes esperanzas
en azul

Agitaré voces de ballenas
en un gran cazo de amapolas
rojinegras y blancas y tornasoladas
para servirlas en su aroma

Condimentaré cada desayuno
con abundantes carcajadas
sin razón, que son las más frescas

Prepararé un almuerzo abundante de caricias,
y abrazos comprometidos
o sin ello, es igual:
su sabor es inigualable

No tendré miedo de sentirme obeso
si nutro mi alma cotidiana
de tu mirada o tu voz
endulzada con batidos
de crema de sonrisas

Para terminar, en la cena
tendré una gula enorme
de afectos y caricias
y reposaré en tu alma
para iniciar de nuevo mañana

Y caminaré por las calles
bamboleando mi figura rozagante
haciendo conciertos
de esperanza.

JAIME FRANULIC

DIAS DE INVIERNO

PINTURA: Nostalgia -   DE: María Soledad

Los árboles se desnudan,
se sacan sus ropajes verdes
para vestir la piel gris
en días de invierno.


No quiero cualquier amor,
quiero tu amor,
ese amor que me permite reír
en días de invierno.


Quiero el amor
compartido contigo,
entre alamedas bañadas
en días de invierno.

IRMA PAVEZ

GUITARRA

PINTURA: Guitarra - DE: Concha Ferrer

Alguien dijo que naciste
fruto, pájaro, sombra
Cantaron que naciste sudor
virutas, barnices –rejas tal vez-
Artesana siempre.
Y te quedaste voz, canto y esperanza
Tus bordonas toscas y suaves, como macho amante y tus niñas amables y tiernas cantan en mis manos y mil manos haciéndose un solo canto, una sola marcha y una bandera
En todas las voces, marchas y banderas.
Entregas más ternura que cualquier madre
Y más felicidad que otra hembra
Y más grito de libertad que cualquier discurso de líder sagrado y convenido o cualquier texto clandestino
Sin pedir nada a cambio
Todo has sido y serás
madera frutal de vientos
en mi copla, bailes y cantos
que son bailes, coplas y cantos tuyos
nacidos de la savia de la tierra arisca, antigua, eterna y vital.
Por ello tu alma tiene voz de lucha
de rebeldía,
de amor por mi hijo
que te tomará para durar todos los cantos
De los otros hijos de la tierra sabia, eterna y vital

JAIME FRANULIC

BARRIO

CARTEL OBRA DE: Francisco Javier Rodríguez Vega

Angostas son las franjas

entre las viejas casas bajas
amarillo el tenue farol solo
que ilumina apenas las charcas
Se torna cómplice
de miradas furtivas
entre la niña rizada
y el flaco ese del cité de la otra cuadra o entre la morena y el paco raso de gastados zapatones chuecos
Las toscas aceras relampaguean
al paso cimbreante
de las caderas jocundas
de esta niña que está tan grande, oiga
Las calles del barrio antiguo
esconde a gritos los dramas
y las ternuras obreras tras las cortinas ahoga colillas entre orines de borracho y se asoma puntual como sobras para palomas de la viuda vieja, sola y triste
Se perfuma de pan aromoso de las cuatro, delata arroces baratos y octavos de aceite en pizarras negras, acepta la truca de romanas entre papas y tomates mustios
Es la sonrisa triste de cada día
que cambia desdentada y franca
en felizañonuevo p’oh vecino oiga
trepado en un abrazo al cuello
equilibrados en zapatos blancos baratos
Se viste de tierna alegría
por pascua
con juguetes plásticos
y viejos con barbas de algodón
Cambia los ruidos de pichanga
por silente respeto
Acompañado de monedas
cuando es necesario llorar
tanta muerte acumulada de una vez,
que hace al barrio más triste
pero más hermano y solidario
Tu locura cotidiana me vio crecer
trepado a las ramas o empinándome para ver más allá del horizonte por entre las viejas casas alineadas

JAIME FRANULIC

SOPA PARA UNO

Pintura: UNISONO - Autor: JOSE VELASQUEZ DE CASTRO Y GARCIA

Sopa para uno

compartida en madrugada trasnochadora

una cucharada de eternidad

y el líquido tibio que escurre

derrama gozosos tragos en los ríos sin compuertas

conjugados en sólo uno

Y navego

inmerso en caldos salinos

las aguas turbulentas de tu mirada

los aceites estrechos de tu vientre

las gotas de cada poro de tu piel

un segundo, un sorbo, un grito

y la sopa de miel derramada

Y llego a las orillas de tu silencio

al océano de tu mirada triste

a la telúrica inquietud de tu pecho suave

para morir vivamente junto a ti

sintiendo el sabor de tu piel

y el aroma de tu sonrisa...

COLECTIVO

DE QUE SIRVE UNA MUJER EN GRITOS

PINTURA: Mujer azul - DE: Bo Pereira

De qué sirven los gritos en una mujer,
de qué sirve una mujer en gritos…

A esa mujer airada
la del rostro en gotas estrujadas,
sólo guarda gritos en sus goznes oxidados,
desmayados detrás de la puerta…
para juntar pedazos esparcidos,
ventearlos de vez en cuando
repicando tañidos.

Esa mujer no aspira,
no espera,
no más,
sólo escapa aullidos intermitentes ,
ramalazos en los muros
de su propia compasión,
su llanto seco
risas estridentes...
nada impide el letargo del cuerpo.

Basta de amontonar ruidos!
acomoda el existir,
no más papeles,
ni letras muertas,
ni puñaladas,
de nada sirven los gritos,
tan sólo…
               para no morir.

EDITH OBAID

YA VERÁS

"Naufragio", Susana Zoela, Argentina

Ya verás

que uno de estos días
quién sabe si martes
si febrero o veintitrés
pero mucho antes de nunca
me decido por fin
y a causa de tu amor
me quito la muerte

Mauricio Feller

ÚLTIMA NUBE

El beso de la abuela", Alejandra Salinas Vallejo, México

Esta tarde
cuando todas las abuelas
tuvieron el mismo sueño
la última nube del mundo
murió entre mis brazos
ya cansada
de sostener un cielo
tan vacío de dioses
tan cuerdo de ángeles
tan perfecto de pájaros

Mauricio Feller

QUÉ DIOS

PINTURA: "El caballero tonto",   DE: Javier Dugnol Moreno, España

Si soy absurdo en la tierra

Si me hundo en el viento
Si me trago la mar

Así como soy
Podría alguien decirme
Qué dios me va a perdonar

MAURICIO FELLER

ESTO DE SER MUJER...

PINTURA: Cazadora de astros - DE: Remedios Varó

Esto de ser mujer

es como un nudo de estrellas amanecidas

a la sombra de la nebulosa.

Esto de ser mujer

es como habitar el epicentro de la vida

alrededor de la catástrofe

como todas las tierras de colores,

desdoblada para talar

todos los árboles,

todos los hombres,

todos los dioses.

Esto de ser mujer

es como si fuera la tierra de nadie

con el corazón de alquimia

con los hombros desnudos

con la boca sensual,

con las manos vacías,

como todos los días.

Esto de ser mujer es cosa seria

como si al sólo respirar se desdoblara

como si las miradas se rozaran

como todo el calor que expande

como el aire que respira

como si nada.

EDITH OBAID

ENTRE LOS SIN ESPEJO

"Háblame del Mar", Lucía Polanco, España

Mi espejo dice que es un barco de cristal anclado a un muelle de sombra, que no recuerda nombres ni fechas, que los relojes son tumbas, que los lápices son peces voladores, que los pañuelos son sotanas tristes, que los besos son fantasmas de lágrimas no vertidas, que los violines son estrellas sin madre, que los pájaros suceden, que las flores son amores imposibles, que la brisa es el llanto de las piedras, que las nubes son ángeles suicidas, que la soledad es un infinito sin tiempo, que la muerte es un ahora y ya, que el mar es una cruz de agua, que tendrás que encontrarme entre los sin lluvia, entre los sin tiempo, entre los sin orilla, entre los sin espejo.

MAURICIO FELLER

RECUENTO

PINTURA: Glog - DE: Gladys Rivera

Reniego del aire puro

del día y de la noche

de mis dos manos libres

de memorias y olvidos

de las diletantes copas

del momento esperado que se esfumó

de intensos instantes vividos.

Me opongo a los espejos trizados

a borrar la luz de mis pupilas

a empedrar el alma

al perpetuo sobremorir

al rojo furia en mi poema.

El pan negro,

la dulce miel,

la luz encendida,

las pupilas enormes,

las letras pendientes,

las preservo para esparcir vida

EDITH OBAID

EL HOGAR

Pintura: SOLA - De: ALFONSO MAGGIOLO PEIRANO

De épocas transitadas, la casa paterna

la de la madera aromada,

la de la mesa exquisita…

Empolvada, derruida,
visibles adobes, vigas carcomidas
el patio selvático… seco
sólo viejos árboles murmurando.

Huele lo antiguo
algo le recuerda ausencias
algo de aquel niño arrinconado
el olor del tiempo desenterrado
oye el clamor del viento que hechizaba
que hablaba de un lugar secreto
que nunca fue…

Las imágenes lo allanaron lento,
exquisitas remembranzas, chiquilladas
lugares de algún momento.
Algo ocultó su propio impulso
todos los instantes juntos,
todo lo vivido
todo se había ido,
todo ese espacio sin ver sus ojos.

Era el duelo de sí mismo
y él...
todavía sobrevivía.

EDITH OBAID

SIN TREGUA

PINTURA: Germinar -  DE: Alfredo Mordss

Algo en mi ser no se acaba,

así la tierra destroce el camino

así la vida rompa los ríos

así surjan mareas de lava.

Algo oculta mis restos de brazas

como este habitado silencio,

como este sigilo extasiado,

como esta permanente pausa

          sin tregua...

EDITH OBAID

COMO SERÁ

PINTURA: "Viento"  - DE: Rodrigo R. Pimentel, México

Cómo será tocar
las copas de los árboles
con los ojos del viento
dar consuelo a los pájaros
y perdonar a Dios
danzando al vacío
sin saber nada
sin buscar nada

MAURICIO FELLER