ESTA NOCHE

Pintura: SILENCIOS - De: JOSE VELASQUEZ  DE CASTRO Y GARCIA

Esta noche
cuando sea casi un cuarto para tus ojos
Y sea cerca de las diez
para tus pechos
Y llegue silente la hora
de tus labios en punto

Doblaré mi alma en tres
la pondré bajo el brazo
Y me iré,
soledad adentro

Jaime Franulic

DESDE HOY... DIETA ESTRICTA

PINTURA: Nubes de primavera - DE: Michael Cheval

Desde hoy

beberé sorbos alucinantes
del rocío que amanezcan en las rosas

Prepararé ensaladas surtidas
de nubes blancas y arreboladas
rociadas con abundantes esperanzas
en azul

Agitaré voces de ballenas
en un gran cazo de amapolas
rojinegras y blancas y tornasoladas
para servirlas en su aroma

Condimentaré cada desayuno
con abundantes carcajadas
sin razón, que son las más frescas

Prepararé un almuerzo abundante de caricias,
y abrazos comprometidos
o sin ello, es igual:
su sabor es inigualable

No tendré miedo de sentirme obeso
si nutro mi alma cotidiana
de tu mirada o tu voz
endulzada con batidos
de crema de sonrisas

Para terminar, en la cena
tendré una gula enorme
de afectos y caricias
y reposaré en tu alma
para iniciar de nuevo mañana

Y caminaré por las calles
bamboleando mi figura rozagante
haciendo conciertos
de esperanza.

JAIME FRANULIC

GUITARRA

PINTURA: Guitarra - DE: Concha Ferrer

Alguien dijo que naciste
fruto, pájaro, sombra
Cantaron que naciste sudor
virutas, barnices –rejas tal vez-
Artesana siempre.
Y te quedaste voz, canto y esperanza
Tus bordonas toscas y suaves, como macho amante y tus niñas amables y tiernas cantan en mis manos y mil manos haciéndose un solo canto, una sola marcha y una bandera
En todas las voces, marchas y banderas.
Entregas más ternura que cualquier madre
Y más felicidad que otra hembra
Y más grito de libertad que cualquier discurso de líder sagrado y convenido o cualquier texto clandestino
Sin pedir nada a cambio
Todo has sido y serás
madera frutal de vientos
en mi copla, bailes y cantos
que son bailes, coplas y cantos tuyos
nacidos de la savia de la tierra arisca, antigua, eterna y vital.
Por ello tu alma tiene voz de lucha
de rebeldía,
de amor por mi hijo
que te tomará para durar todos los cantos
De los otros hijos de la tierra sabia, eterna y vital

JAIME FRANULIC

BARRIO

CARTEL OBRA DE: Francisco Javier Rodríguez Vega

Angostas son las franjas

entre las viejas casas bajas
amarillo el tenue farol solo
que ilumina apenas las charcas
Se torna cómplice
de miradas furtivas
entre la niña rizada
y el flaco ese del cité de la otra cuadra o entre la morena y el paco raso de gastados zapatones chuecos
Las toscas aceras relampaguean
al paso cimbreante
de las caderas jocundas
de esta niña que está tan grande, oiga
Las calles del barrio antiguo
esconde a gritos los dramas
y las ternuras obreras tras las cortinas ahoga colillas entre orines de borracho y se asoma puntual como sobras para palomas de la viuda vieja, sola y triste
Se perfuma de pan aromoso de las cuatro, delata arroces baratos y octavos de aceite en pizarras negras, acepta la truca de romanas entre papas y tomates mustios
Es la sonrisa triste de cada día
que cambia desdentada y franca
en felizañonuevo p’oh vecino oiga
trepado en un abrazo al cuello
equilibrados en zapatos blancos baratos
Se viste de tierna alegría
por pascua
con juguetes plásticos
y viejos con barbas de algodón
Cambia los ruidos de pichanga
por silente respeto
Acompañado de monedas
cuando es necesario llorar
tanta muerte acumulada de una vez,
que hace al barrio más triste
pero más hermano y solidario
Tu locura cotidiana me vio crecer
trepado a las ramas o empinándome para ver más allá del horizonte por entre las viejas casas alineadas

JAIME FRANULIC

QUIEN ME HA ROBADO EL MES DE ABRIL

PINTURA: Hombre y reloj - AUTOR: Federico Sequeira

(De una canción popular)

Quién me robó el mes de abril
ese ambiguo que no se decide
a ser otoño o fines de verano

Quién se llevó el agosto frío
con gatos, lunas llenas
y escarchas en las mañanas

Quién raptó los eneros
brillantes, sudorosos y sexuados
tan casa de tíos y bultos olvidados en buses

Quién se escondió los junios
tan centrados y rotundos
llenos de lluvias y sopaipillas en almíbar

Quién tiene los setiembres promisorios
con desfiles y volantines
y las primeras piernas sin medias
y glúteos a media falda

Quién se apropió de los febreros
tan arena, tan desnudos fugaces
tan relajos, tan adioses

Qué pelafustán se apropió de los julio
tan grises y pausa en el frío
con vino caliente aromoso de naranjas

Quién tiene los marzo niños y azul
con ajetreos y regresos
con desayunos a medias
y zapatones pesados.

Dónde escondieron los octubres taciturnos
tan sin sentido, de relleno en el calendario
que sólo son recuerdos de ramadas
y antesalas de pinos y encintados colorinches

Dónde se metió el diciembre
ajetreado, comprador y endeudado
tan mentirosos de abrazos
con regalos obligados y cenas falsas

Qué hicieron con los noviembres
de trajes brillosos de saldos
de bodas calculadas
y créditos por graduaciones

Dónde se metieron todos mis recuerdos
los años que pasaron por el lado
junto a fiestas que no tuve
dónde se los guardaron
bajo siete llaves tiradas al río

Dónde, dónde están

J.Franulic, mayo 2010

DE QUE CONVERSAN LAS VEREDAS

PINTURA: Vereda mañanera - AUTORA: Estela Bartoli

Allí... tendidas
de qué conversan las veredas? 

De adioses retrasados
de núbiles sin inaugurar,
de pasos presurosos de los amantes huidizos,
de meretrices trasnochadas de caricias furtiva,
del primer albañil ebrio de lunas
ausente de afectos,
de vagabundos con hogares
que caben en bolsas mugrientas,
de hogares vacíos
que no caben ni en los recuerdos,
de recuerdos angustiantes
del que partió sin regreso ni aviso.

Allí, tendidas,
se envuelven de brumas
frías en madrugadas pertinaces,
se humedecen de resabios del sexo
entre la luna y noches heladas

Se desvelan de cantos
desafinados de quiltros a la luna.
Las aceras fisgan por cortinas entornadas
para descubrir gordas solas,
ancianos tristes,
los alientos compartidos,
a los esquizofrénicos alucinados
hundidos en pliegues
de una cortina de baño.

Las veredas nocturnas
hablan de ti, de nosotros
los que un dia caminamos juntos,
ya no más

Jaime Franulic

EN MI BARRIO

PINTURA: Por el viejo barrio ... - AUTOR: John Railton

No hay, ni habrá
En mi barrio
No hay ojos que te coman los cuervos
Ni parvadas de gorriones que caben en un puño
Ni un puño que alzar en marchas
Ni marchas que levanten gritos en las calles
Ni calles cercadas por margaritas
Ni margaritas que broten de los dedos
Ni cuervos perseguidos por gorriones
Ni gorriones asustados por las marchas
Ni marchas
O cuervos
       o calles
              o margaritas
ni siquiera hay calles
       porque la calle quiere que calles

J.Franulic, abril 2010

DESPERTADOR DE LAS MAÑANAS

PINTURA: Mi pueblo - AUTORA: Susana Nelly Maresca

Todos los días
salía a buscar los trozos de sol
desparramados en los muros
y los que resbalaban entre los árboles
o los buses somnolientos

Aquellos trozos que gorriones,
zorzales nerviosos y tordos opacos
llevaban de esquina en esquina
despertando a las viudas
y los ebrios de luna

Todos los días salía a repartir
a manos llenas
vuelos de mariposas trémulas
y zumbidos de abejorros adormilados

Tenía gomas de zapatillas
atadas a los tobillos
con retazos de amaneceres antiguos
y el pelo pegoteado
con escarchas de luna

Tenía una sonrisa tímida
que entregaba a raudales
a quien la quisiera
llevar en la bolsa de la colación

Trepaba su mirada por los andamios
interminables,
esos que se pierden entre las nubes
claveteados a los sueños por incumplir

Besaba de memoria
a todas las niñas con moño encintado
a los viejos huraños, policías celeste del tránsito
y las putas tristes.
Por iguales y distintos
Desparramaba en las mañanas
su paso presuroso sin rumbo
por el parque y portales de la universidad
más allá de la realidad

Sus pajes peludos y sarnosos
saltaban alegres
compartiendo la sorpresa de la mañana
al ritmos de los semáforos
que regulan el vuelo de las golondrinas
y se montaba en ellos,
hacia los sueños

J.Franulic, enero 2010

VENGO

BarcoCieloMarHorizonteFusion - Gonsalves

Vengo del horizonte
De allá donde nacen las brumas
de donde viene los humos del último barco
donde llegó la cruz y el acero
y la pólvora
y el ansia de riqueza

Vengo del horizonte,
de donde vienen las tormentas
y los demonios montados en las olas
de donde vienen los arreboles
del sol que se derrama en naranjas por el mar

Vengo del horizonte
donde están los sueños incumplidos
y aquellos que aún no nacen

Vengo del horizonte
de allá donde te encontraré
mañana o quizá me haya venido

Vengo del horizonte,
de ese que trae silencios
la muerte y el olvido
vengo y mis pasos lentos
aún no llegan.

JAIME FRANULIC

ESPERO

PINTURA:  Porteña Soledad      AUTOR: Didier Franco

Con la piel a flor de tango
con el alma al ras del musgo
casi sin aliento
adherido
a la fría piedra en la ladera nevada,
casi tenue, pero rebelde.

Espero tu regreso
tu beso ausente, tu mirada, tu voz
así con un valsecito danzón
como si fuera brisa.

Te espero hace mil años
mil tangos, boleros, baladas
y concierto para cuerdas.

Espero
de una soledad a otra en el metro
desde el centro a la periferia de casas bajas
no hay ya más roces ni miradas: espero.

Al sur, más allá de las palabras
y más allá de los sueños
donde no hay vidrieras donde apoyar la vida cansada

En ese sur solo,
de los que vienen y van
de los que en silencio
lloran derrotas ausencias y olvidos.

Espero solo, con el alma a ras de tangos
con tango a flor de la muerte
con la muerte a distancias de un beso.
Espero

JAIME FRANULIC

TODO EL UNIVERSO

PINTURA: Exprimidores – AUTOR: Alfonso Maggiolo Peirano

Todo el universo

Viene en tus manos
El sonido y la flor
Lo pienso en mí
El canal de tu risa.

Y el océano inmenso de tu mirada
Y todas las galaxias
Que llevo bajo las uñas
Se apagan en el silencio
Y se encienden.

En la nítida negritud
Proyectada por la hoja de un sauce
Nazco fuego, vivo tierra, muero viento,
Pensamientos de atardecer,
Descamisado y silente,
Descalzo y eufórico,
La materia es una forma de locura.

Andando caminos andados,
Llego llegando, vengo viniendo,
De tus rizos a tus manos,
De tus manos a tu voz
De tu voz a mi beso.

Y todo lo imposible
Y todo lo posible
Cabe en un átomo,
Un solo átomo.

COLECTIVO TALLER
nov-2009

LA OTRA LUCY

OBRA: Luna Decadente -   AUTOR: Heiver Fernando Pineda Fajardo

Lucy cayó del cielo de diamantes

anduvo ebria de noche,
trastabilleante
entre los hoyos sempiternos

y mierda de perro

por las calles en la capital del reino

sin nadie que la llame.

Lucy no desayunó nubes
de malvavisco y fresas
sino sobras mordisqueadas
de papas fritas
de hamburguesas con mostaza
disputada a los perros nocturnos
rescatadas de los basureros
a la salida de cualquier boliche.

Lucy no danzó en el arcoiris
con traje de celofán
sino en el caño masturbatorio
del boliche.

Lucy no canta con traje de cristal
acompañada
por un coro de mirlos diletantes
sino rancheras desafinadas
disfrazada de cualquier cosa
chapoteando entre restos de lechugas
y humos de buses seniles.

Lucy no vive
en un rayo de sol
cantando a la vida:

Se fue mirando al cielo
por el caleidoscopio de barrotes
al fondo de un calabozo
interminablemente alto
con cinco años y un día
después de expulsar
de su intestino arrendado
ovoides con droga.

Jaime Franulic

oct-2009

PRECISO

OBRA: Mendigo – Pablo Hernandez Walta

Preciso que estés
necesito tu presencia mendicante
tu mano tendida
tu miseria sempiterna
tu abandono
tu soledad aplastante y omnipresente

Preciso verte cada día
así, tendiendo tu cuerpo enjuto
clamando tu hambre
cantando desafinado
aporreando tarros vacíos
pintando tu pellejo inmóvil
sobre un cajón viejo

Necesito que esté ahí
invisible y perenne
como una casa vieja
o un árbol seco al borde de la calzada
es importante que no desaparezcas
un día cualquiera

Eso demostrará que mi pobreza
no es tanta
que mi soledad no existe
que mis angustias son vanas
que mis incapacidades
sólo son eso

Demostrará que a pesar
de escaparates y brillos
de disfraces y bolsas a medio llenar
con corbatas manchadas y bolsillos vacíos
aún tengo esperanza de bajar aún más
y que aún estoy a flote.

JAIME FRANULIC

oct-2009

ALGUN DIA

PINTURA: El dragón de los libros        AUTOR:  Arte Digital

Seré poeta cuando aprenda
cuando sepa que puedo ver
la vida y la muerte de frente
sin temores ni rencor


Seré poeta tal vez
cuando recoja de las alegrías fugaces
y dolores permanentes
los trozos del alma por reconstruir


Seré poeta quizás
cuando comprenda
porqué sale el sol cada día
a pesar del pauperismo
el olvido,
de los desamores solitarios
a la vuelta de cualquier esquina.


Seré poeta algún día
cuando no levante el filo
de las palabras contra el tirano:
porque no habrán tiranos.


Seré poeta, tal vez
cuando germine el sol anaranjado
en maceteros en los balcones de viudas
o me declares vocero de tu alma,
o una sola palabra mía
interprete tus sueños,
o cuando las cartas de amor
no lloren ocultas en el cuaderno secreto
de la niña virgen.


Seré poeta, cuando comprenda
que el camino no lleva al horizonte
sino al patio de la casa de mis abuelos
donde zumban los jazmines alrededor de las abejas
y la tarde se tiende
tibia junto a mi amada.

Jaime Franulic

Sept-09

ELLA A LAS 8

NATURALEZA SABIA       Ismael Rodríguez

Como cada día cerca de las ocho, cruzamos miradas furtivas, los rostros somnolientos del vagón atestado son nuestros cómplices.

Su sonrisa prometedora ilumina mis mañanas, su perfume invade suavemente el espacio. Nuestro silencio de extraños conocidos es profundo, apenas un roce de manos en el tubo, un esbozo de esperanza...

No tenemos más.

Llego a destino, me sumerjo en su mirada que espera... bajo rápido y solo, miro por el cristal como se aleja.

JAIME FRANULIC

SIN TIEMPO

OBRA:  Lectores de papeles    AUTOR: Grupo Retablo

Empatía,

Ventana abierta,

El viento que corre fuera
Las nubes son niños,
Velocidad vital chocando en la luz,
Creando miles de luces.


Alma rejuvenecida,
Hay lágrimas de ángeles
Al final de todo, carcajadas
Estrellas sin mar y sin planetas
Más allá del universo
Más cerca de cualquier beso
Besos lanzados al aire


Las horas se me caen del reloj como un bolsillo descosido
Incierto de luces,
Me sumerjo en tu boca,
Tus labios muerden palabras sin tiempo
Y el tiempo corre sin ti,
Sin ti la ceguera no permite ver las estrellas


Un si bemol recién fugado de una sinfonía me muerde el trasero
La carrera de los pianos, la ganó un violín
Violines con cuerdas rotas
Tronando como bronces en la llanura


El mundo gira mientras yo me paralizo
Torturado por la tarde confieso… yo fui agente del caos

COLECTIVO

AUN NO ME ENCUENTRA

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Hoy anduvo la vida
buscando entre mis cosas
revolvió papeles y recuerdos
le dejé las ventanas abiertas:
y arrastró su luz cuadrada por el suelo y los muros
y se tendió desnuda en mi cama


La vida se revolvió
sorprendida al no encontrarme
y buscó por mis calles
por mis plazas
despertando los rocíos
los surtidores de riego
y los perros vagos


No me encontró porque salí temprano
con las últimas estrellas
con los últimos aires frescos del alba,
andaba por ahí reclamando
mi derecho a estar vivo
recogiendo los últimos ebrios
las últimas putas solas
los primeros pedigüeños de las micros
los primeros sueños de futuro


Andaba respirando el primer ajetreo
de los andamios y panaderos
de los jilgueros y zorzales


La vida no me encontró
porque ya estaba vivo
ganándole a la vida


Hoy la vida no me encontró
al igual que la muerte aún no me halla
porque estoy jugando a estar vivo.


Hoy la vida no me encontró,
la encontré sonriendo
somnolienta
en el rostro de mi niña.

Jaime Franulic, oct-2009

AIRES PREGUNTAS

PINTURA: Brisa de Luna     AUTOR: D. Martínez (artelista)

PREGUNTAS AL VIENTO (por salir de dudas, no más...)

Eras tú quien envolvía las tardes del patio regados en veranos remotos?
.............
Eres tu quien se mueve o es el jazmín que se derrama en los recuerdos?
............
Te mueves lento o te quedas amable para recibir el aplauso de los eucaliptos?
............
Qué rojo secreto te cuentan las amapolas?
.............
Vuelas sólo o cabalgas en las nubes, los cóndores, los colibríes y las hojas que caen?
.............
Cuánto dura limpio tu traje después de cada lluvia?
.............
Sonríes travieso cuando agitas polleras de primaveras morenas?
.............
Transitas lento o sólo fisgas por entre las cortinas?
.............
Con quién conversas en los andamios?
.............
Cuál marcha silbas entre las banderas?
.............
Qué te responde una gaviota herida entre las rocas?
.............
De qué color te vistes cuando acompañas a las viudas que lloran?
.............
De qué conversas con los gorriones perdidos bajo la lluvia?
.............
Con quién conversas en los nichos desolados?

Jaime Franulic

QUIERO QUE MI POESÍA SEA

"fugitivos del miedo 12 "La cocuyera", Luis Domingo Rincón Benitez, Colombia

Quiero que mi poesía sea
una roca donde estalles
olas amapolas azules y blancas
que sea un horizonte abierto
a buques maniceros de viejos inauditos

Quiero que sea el pescador, hortelano
y jornalero que levanta casas para otros
y mediaguas donde recostar su cansancio
hambriento, miserable y solitario

Que sea una ventana verde
sin barrotes, abierta
a los catatónicos que se sientan cada tarde
al regreso de la monotonía alienante
del trabajo cotidiano.
que sea un lugar donde despertar
sueños hirsutos y ansias volubles

Que sea un partido de fútbol
entre lisiados y locos
con pelotas de trapo
en la capilla sixtina
donde los trece de la cena griten ¡gol!
eufóricos sin fijarse en las tetas de Magdala

Que sean tus pezones enhiestos
hiriendo la palma de mis manos
con el polen de fecundidad
de parras que prometen vino y curdas

Quiero que sean tus manos tejiendo futuros
desde el hijo que salta
a la calle cuando suena la campana escolar
el silbato del medio día
o estallen los primeros fuegos de artificio
al dar el año nuevo

Quiero que sea el muro blanco donde se inscriba
la libertad concreta, la bandera y la marcha
con destino de pan igualitario
que sea toda la vida de los guerreros que se entregaron
por ti y nosotros
construyendo mañanas y recuerdos
pavimentando el camino donde caminaran
mis hijos y los tuyos

Quiero que sea el ladrillos de nube
para levantar escalas en muros
que separan con odio ancestral y atávico
a mi niño
con el negro, el judío el islámico y los otros
que son tan distintos y tan iguales a él

Quiero que sea la espina en la almohada
del tirano, el general y e traidor que fabrica
misiles, tanques y nueva bacterias
para destruir pueblos que ocupan tierras llenas de riquezas
que nunca se han explotado


Quiero que sea un camino cercado de abedules
de cortezas blancas
donde se cobijan los colibríes
que son el alma de los guerreros muertos
que entregaron su primer y último grito
por proteger sus hijos, sus hembras y dioses

Quiero que mi poema sea
todo aquello que tú quieras
cuando llegue a tu orgasmo
que salpica el alba y cubre las estrellas
de esperanza

(Jaime Franulic)

EL ERMITAÑO

Déjame observar el camino
No es cuestión de avanzar como ciego
o joven atolondrado
Déjame ver los obstáculos
las luces, las higueras umbrías a la vera

No puedo tomar tu mano y guiarte
estoy lisiado aún de entendimiento
No entregaré mi báculo para tus pasos
Sólo te muestro donde está el horizonte
Y deberás seguirlo según tu alma lo dicte.

Observa, he colmado de aceite la vieja linterna.
Con ella has de buscar las estrellas
la pequeñas hadas entre el follaje
el rumbo escondido de los gnomos
No esperes mi eco en las sombras
Ni mi consejo frente al barranco

Tengo mis propios caminos
mis propios destinos
vive los tuyos,
buscaré los míos

No me pretendas maestro
sólo soy aprendiz de la vida
aún no logro escuchar cuando nace la semilla
o el ruido del vuelo de una mariposa entre los néctares
me falta aún saber el destino del agua
que las ninfas vacian en el río.
Aún debo mirar hacia donde cae el arco iris
para buscar su inicio.

Aún no veo, escucho, ni comprendo
falta tanto por entender y la vida es tan breve

Debo esperar y contemplar,
mi camino aún no inicia
y cuando lo tome
me transformaré en luzy jamás me detendré

Jaime Franulic