QUÉ DIOS

PINTURA: "El caballero tonto",   DE: Javier Dugnol Moreno, España

Si soy absurdo en la tierra

Si me hundo en el viento
Si me trago la mar

Así como soy
Podría alguien decirme
Qué dios me va a perdonar

MAURICIO FELLER

ESTO DE SER MUJER...

PINTURA: Cazadora de astros - DE: Remedios Varó

Esto de ser mujer

es como un nudo de estrellas amanecidas

a la sombra de la nebulosa.

Esto de ser mujer

es como habitar el epicentro de la vida

alrededor de la catástrofe

como todas las tierras de colores,

desdoblada para talar

todos los árboles,

todos los hombres,

todos los dioses.

Esto de ser mujer

es como si fuera la tierra de nadie

con el corazón de alquimia

con los hombros desnudos

con la boca sensual,

con las manos vacías,

como todos los días.

Esto de ser mujer es cosa seria

como si al sólo respirar se desdoblara

como si las miradas se rozaran

como todo el calor que expande

como el aire que respira

como si nada.

EDITH OBAID

ENTRE LOS SIN ESPEJO

"Háblame del Mar", Lucía Polanco, España

Mi espejo dice que es un barco de cristal anclado a un muelle de sombra, que no recuerda nombres ni fechas, que los relojes son tumbas, que los lápices son peces voladores, que los pañuelos son sotanas tristes, que los besos son fantasmas de lágrimas no vertidas, que los violines son estrellas sin madre, que los pájaros suceden, que las flores son amores imposibles, que la brisa es el llanto de las piedras, que las nubes son ángeles suicidas, que la soledad es un infinito sin tiempo, que la muerte es un ahora y ya, que el mar es una cruz de agua, que tendrás que encontrarme entre los sin lluvia, entre los sin tiempo, entre los sin orilla, entre los sin espejo.

MAURICIO FELLER

RECUENTO

PINTURA: Glog - DE: Gladys Rivera

Reniego del aire puro

del día y de la noche

de mis dos manos libres

de memorias y olvidos

de las diletantes copas

del momento esperado que se esfumó

de intensos instantes vividos.

Me opongo a los espejos trizados

a borrar la luz de mis pupilas

a empedrar el alma

al perpetuo sobremorir

al rojo furia en mi poema.

El pan negro,

la dulce miel,

la luz encendida,

las pupilas enormes,

las letras pendientes,

las preservo para esparcir vida

EDITH OBAID

EL HOGAR

Pintura: SOLA - De: ALFONSO MAGGIOLO PEIRANO

De épocas transitadas, la casa paterna

la de la madera aromada,

la de la mesa exquisita…

Empolvada, derruida,
visibles adobes, vigas carcomidas
el patio selvático… seco
sólo viejos árboles murmurando.

Huele lo antiguo
algo le recuerda ausencias
algo de aquel niño arrinconado
el olor del tiempo desenterrado
oye el clamor del viento que hechizaba
que hablaba de un lugar secreto
que nunca fue…

Las imágenes lo allanaron lento,
exquisitas remembranzas, chiquilladas
lugares de algún momento.
Algo ocultó su propio impulso
todos los instantes juntos,
todo lo vivido
todo se había ido,
todo ese espacio sin ver sus ojos.

Era el duelo de sí mismo
y él...
todavía sobrevivía.

EDITH OBAID

SIN TREGUA

PINTURA: Germinar -  DE: Alfredo Mordss

Algo en mi ser no se acaba,

así la tierra destroce el camino

así la vida rompa los ríos

así surjan mareas de lava.

Algo oculta mis restos de brazas

como este habitado silencio,

como este sigilo extasiado,

como esta permanente pausa

          sin tregua...

EDITH OBAID

COMO SERÁ

PINTURA: "Viento"  - DE: Rodrigo R. Pimentel, México

Cómo será tocar
las copas de los árboles
con los ojos del viento
dar consuelo a los pájaros
y perdonar a Dios
danzando al vacío
sin saber nada
sin buscar nada

MAURICIO FELLER