NO ESTÁ SERVIDA AÚN LA MESA DEL ENCUENTRO

Un lugar apacible", Aida Emart, México

No está servida aún la mesa del encuentro

ni horneado el pan ácimo de la memoria

No está curado el insomnio de los balcones

ni tomada la decisión de ser o no ser rocío

No están vivos todos los que viven

ni están muertos todos los que han muerto

No están aquí todos los que han sido llamados

ni han sido llamados todo los que están aquí

Nada está hecho ni por hacerse

De esta no se salva nadie

Nadie

Mauricio Feller

TÚ SERÍAS UN SUCESO DE LUZ

Imagen: "¿Quién dijo que todo está perdido?", Rosario Román Alonso, México

Si dios fuera poeta

el corazón se llevaría fuera del pecho

ningún sentido se llamaría común

y tú serías un suceso de luz

divulgado por la brisa de la mañana

Mauricio Feller Schleyer

SI APARECIERAS

"Enamorados", Adela Casado, España

No te conozco, no me conoces,
Pero nos conocemos.
Alabas mis ojos negros, mi piel canela
yo alabo tu inteligencia, tu prestancia.

Me dices preciosa,
te asusta el veneno de mi aguijón escorpionano,
pero sigues el peligroso juego de soñar conmigo,
sin tenerme, sin conocerme, sólo en tu mente.

¿y si un día tu aparecieras?
¿y si un día yo apareciera? ¿qué sería?
Sería la conjunción perfecta
De pasión envuelta en deseos contenidos.

Caricias reprimidas de tanto no vernos,
De tanta imaginación,
de besos no dados
de manos que no se entrelazan.

He vuelto a la adolescencia,
a pesar de los años que mi cuerpo carga
y del cansancio que eso conlleva,
adolescencia inocente, que se ha despertado
gracias a tus halagos a tu admiración por mí.

Si tu aparecieras, si yo apareciera...

Irma Pavez

CLAROSCURO

"Sombra luminosa" , Arevalillo Arevalillo

Tu rostro se aleja,
imagen reflejada en el agua,
espejo brumoso,
blanquecino serpenteo continuo,
tu rostro se aleja,
la lluvia, hundimiento de aguas,
empequeñece, minimiza tu rostro, se aleja,
superposición de caras,
implante de ojos, cambio de sonrisa.
En mi oscuridad,
la vela que alumbraba tu voz, se apaga;
se apaga al encenderse la luz.

Claudio Camus Cervantes

CABALGATA

"Cabalgata Fantástica", Marco Caamaño, Venezuela

Desbocado e hilarante
con desesperanzas de baratas a pleno sol,
con la premura angustiante del bote al borde de cataratas,
con el miedo desesperado de metales frente a la fragua,
sumido en esfuerzos de paralítico abandonado,
desbocado e hilarante,
como nictálope enceguecido,
como bisonte de principios de siglo,
como buscador de perlas atascado en la roca marina,
con la pena irreparable del atleta amputado,
desbocado e hilarante,
cínicamente descreído,
cenobita desertico,
pergamino inentendible,
desbocado e hilarante
como habitante de la urbe en el siglo XX.

Claudio Camus Cervantes

PORQUESI

Declarado testigo incierto,
arrebaté infantiles pábulos y cariacontecido,
probé tu ácido contrito...
Estoy en cantos de baile anaranjado,
tras el sol, en invierno candente,
soy abrupto presagio denso,
acumulador de ventanas,
oculto.
Tu cuarto-mesa y tu,
y yo, arrimado a la niebla,
encasillado en mares pétreos,
dubitativo y prófugo,
fui transeúnte rojo,
urbana angustia iracunda,
encerrado en calles,
en marasmos de cópula vigilante,
en operas decadentes;
difuso, distante, melindroso,
instalado en tu vientre costado,
en fisuras de conciencia,
en racontos de cínico,
en trampas reales.

Claudio Camus Cervantes

ME CONJUGO

"Entre rejas de poesía", Mario Matta (NETOMAR), El Salvador

Me conjugo,
Me articulo entonces,
Me hago verbo reflexivo,
hiperbolándome soy un punto y seguido,
de pronto dos,
abreviándose en la conjunción copulativa.
Me adjetivo a ti,
en la yuxtaposición,
suspensivos entre los paréntesis,
y transitivo entre comillas.
En interrogaciones, adverbiados de lugar,
de modo,
de tiempo,
perfecto.

Claudio Camus Cervantes

ALTIPEN

Tengo pena,
una pena simple y honda
que me pega por todas partes,
se me arruga la barbilla - illa,
y llamas inmensas se me ocurren,
jugando en el altiplano
para distraer la pena simple y honda
que me pega por todas partes.
ººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººº
Prendo humores desteñidos;
en nostalgias de cenicero,
intuyo silentes vergüenzas.
Obstruyo mis ojos;
me asomo a encierros de mar,
alas rotas en rutas de laberinto;
en fuego flama, me acodo al aire.
mis pasos en la lluvia,
caminar en danza de esquives,
entre las gotas,
sucesas gotas.

ººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººº

No Estas,
ya nada más que
a veces en sueños escondidos,
figura señuelo,
te escudriño,
en heréticas contradicciones,
en osmótico pasado y rozar de cadenas sedadas.
Deambular migratorio,
tú errático se oxida en mi memoria
y no estás
ya nada más que a veces
en juegos de libreta,
alientos de distancia,
aroma perdido
y sordomudo silencio.

Como inserto en redomas de feria,
aculatado a tus pasos,
enceguecido de imágenes,
de relaciones -todas- contigo,
de silencios estrepitosos,
de hundimientos emergentes,
de temores incandescentes,
de memorias olvidadas,
de viciosa tibieza empalagosamente amarga.

Te escucho,
desde y hasta,
asentárte en silencios de muralla,
arrinconado en tu sueño,
desdoblado en tu ombligo
noctámbulo vigilante de suspiros,
en juegos de cardiólogo aficionado.
Te rrecorro desde y hacia,
pedacitos de piel, incrustados en la piel;
tambores escondidos
sordinas de carnaval.
Secretos, secretos de comuna comunista;
célula almibarada y catacúmbica,
en bailes de aliada alianza.
Te pienso
desde y hacia
levantarse,
en nocturnidades de desvelo,
ladridos de distancia.

Claudio Camus Cervantes

IRA

Imagen: "Enfrentados", Mariel Marsilli, Argentina

¿Cómo paso?, Dios,
¿cómo paso entre tanto lodo apenas develado?
Subterfugios de serpientes enredadas
en las sienes de humanoides desquiciados,
marañas de verdosos fluidos atrapados
en ideas torcidas que pregonan el morir.
¿Cómo paso sin que el SER se recienta?
oh, vida, que ya no paras de sentir,
encriptado en Ti yo muero sin pausar,
libertad negada, divagar, divagar.
Hoy, la esencia es lo que huele,
a furiosa magnitud
prendidos reflejos en rincones lógicos,
que han mordido a la virtud.
Ser lo que se niega, negar el ser,
Sentir que no se siente, negarse a sentir
Vivir en contrapunto, la vida vivir,
¿Cómo pasó, Dios, Cómo paso?
entre tanto devenir.
Los que luchan, los que mueren,
los que sufren, los que hieren,
los valores, la intención,
el indómito argumento, la científica razón.
Podridos, deambulan, podridos se impregnan,
invaden los resquicios, seducen a los rayos,
apagan la bondad, aniquilan el saber,
flotan en las aulas, no dejan trascender,
putrefactos les condeno a no ser, a no ser.
Oh, Dios, ¿cómo paso, entre tanto pedregal?,
tal vez muera sin pasar,
elixir tragado, fluido mortal,
aplaca mi ira, termina mi Ser,
que no se vacie mi vientre, en venganza del querer,
la torcida mordedura, de la rabia acallada,
humanoides desquiciados,
dejadme ya de morder.
ELEUSIS COÉFORAS, REVIVE, 12.12.2009

Ricardo Valdés Tapia

Y VINO CARLITOS

Vengo meditando -desde lejos- vengo
Engatusado al son de mis propias rimas,
En devaneos de silabario,
Cantando nada o casi,
Para que nadie sepa,
Porque nadie sabe,
Al ritmo de marciales compases,
Estimulando estribo, yunque y martillo,
Los soldados pasan como si nada pasara,
Porque un delfín vino, a estas tierras alejadas de sus tierras,
En este siglo de velocidad incomparable,
Con esta capacidad futurista de mirar al inicio,
Lo estamental y medievalesco, se instala en la ventana donde laburo
Se encarama hasta este cuarto piso y se asoma impertinente,
Para recordarme aquello de la realeza,
Que se asoma insolente -e plebeyo. como siempre ha sido-
A importunar mis haceres d

CLAUDIO CAMUS CERVANTES

SANTIAGO DOBLE ESTÁNDAR

Santiago y el contoneo de las empleadas de notaría, en oficinas de receptores, en los cafés de la esquina, en la lubricidad cotidiana,
Santiago de taco alto en las oficinas del centro; en el ajetreo de las calles de nuestra "gran manzana".
Santiago al ritmo de boites que no detienen su funcionar, desde lasshosho de la noshe a lassosho de la mañana, los extractores esfuman el humo del tabaco y el hálito pegajoso y ácido de flujos resudados al ritmo babeante de la lujuria alcohólica.
Santiago dudoso en sus cines triple X, clientes de ojos huidizos y manos en los bolsillos, el morbo oculto en la oscuridad de un cine sin noticias.
Santiago secreto cuando las minas y los gueones se van a almorzar pollito al velador -pa distraerse del cotidiano- pa engatusar a la desidia, pa sentir algo, aunque sea un gusto ácedo en la boca, pa sentirse vivos en esta urbe de cazadores en veloz carrera de galgos; todos los perros -frenéticos tras la zanahoria- todos. Orwellito diría que unos más que otros y eso hace la distancia....... tremenda, tremebunda distancia.
Santiago cocainómano en los lugares de siempre y en otros de moda, la neblina de la falopa, el crecimiento en la venta de talco, aspirinas y anestesia
Santiago marihuanero y borracho, detestado, olvidado de sí.
Santiago con el robo a la vuelta de la esquina, la carrera del latrocinio empujándote bajo las ruedas....... sus calles endurecidas hasta herir las plantas. Rúas pétreas e indiferentes a la avalancha incontenible, abrumadora e inmensurable de esperanzados sapiens homos que la inundan todos los días, todas las noches.
Santiago mendigo farsante, mendigo mendigo, mendigo ladrón, mendigo honrado, mendigo pequeño, prostituto de a cien.
Santiago grandes negocios, happy life productiva, la maquinaria de los millones, el baile de las acciones, sube y baja el down jones, y la popularidad del cuero de turno,
Santiago en los quioscos, el cuarto poder -la complicidad oblicua de las noticias Copesa- vende el diariooooooo.
Santiago aquietado a la hora horaria de algún nocturno domingo a lunes, que pretende madrugar -el recreo de la ciudad- corto recreo entre las 0400 y 0530 Am.
Santiago doble estándar.......... las mil caras de la ciudad -en realidad son dos mil-

CLAUDIO CAMUS CERVANTES

DIOS ES VOYERISTA

Qun Tiksi Wiraqucha III, Migo We, Argentina

De vez en cuando

a Dios le da por ser voyerista
y sigiloso entra en los dormitorios


Y en la penumbra del amor, todavía se emociona
cuando comprueba que ahora sí ha acertado
al definir dos trayectorias


MAURICIO FELLER

AMOR PLATÓNICO

Imagen: "Amantes", Magritte

Amor platónico, amor imposible,
amor lejano, amor distante.
Fuiste mío sin tenerte y fui tuya sin que me tocaras
Todo, sólo pensamiento y deseo.

Deseo obsesionado; imparable; tortuoso; pecaminoso, irreal

Amor de sueños, de ir y venir
al igual que el mar que avanza y recoge su marejada,
inhalar y exhalar.

Amor que no fue y nunca será.
Hace mas fácil el desamor.
Cobardía que nos envuelve,
nos ahorca, nos nubla.

Te vas, te alejas,
te dejo, te alejo, no se puede, no se debe,
todo es platónico, sin amor, sólo deseo,
Deseo y pasión que se esfuma sin saber..........


IRMA PAVEZ CARMONA

MASUN

Imagen: "Mundos Interiores", Miguel J. Becerril, España

Arañando las piedras, buscando agua; en el descontrolado control del conflicto, armado-des, con las reliquias a cuestas, la confianza deshilachada, el verbo perdido.
Un punto aparte, el ejercicio desvergonzado, sin afanes, sin,
desmembrado
a tientas en el sillín de marras, la butaca alada de espectadores ciegos, autoarrumbado a los trastos.
Despectante, adormilado, singular y atrabiliario, con los amargos incorporados, despareciendo –a la velocidad adecuada- confundiéndome con la ceniza polvo.
En expectaciones descabelladas, asomado a balcones dudosos,
en el trastabilleo desdogmatizado,
la tesis del absurdo -que absurdo-
el devenir de pálidos remedos, la ausencia,
el “colorín colorado” atisbo de finales.
La sonrisa quieta,
el silencio aguzado,
entumecido de ágatas.

CLAUDIO CAMUS CERVANTES

TRO3

Las violentas constataciones, el horizonte desorientado, buscarse en Chile, en Suiza, en Pekín y no encontrarse en ninguna parte, excepto –a veces- en el reflejo de uno en el otro, en algo del otro; y se acumulan -con la impertinencia de siempre- una retahíla interminable de segundos, las Parcas siguen tejiendo este entramado que todos sabemos como termina, nada más.
No me sirven las recetadas recetas del religioso impuesto, ni las del oteado. El husmeo de ese incienso me huele mal.
Las recetas de la ciencia, a los recetarios de los recetadores, mi extenso currículum de atenciones psíquicas y somáticas me libera de esa fe.
Me queda, entonces, el silencio, necesario ejercicio. Y una quietud de jubilado que exaspera mi conciencia, no puedo dormir y camino desde mi cama hasta ella misma, sin moverme un milímetro, parpadeo mil veces contando las gotas de noche que ciegan el dormitorio este; dedicado –sin opción- a los ruidos, mi alerta audio perceptivo vigila escudriñador, mis centinelas orejas olfatean el silencio en espera de algo que altere esta quietud de pasaje urbano.
Y avanza el calendario (más segundos acumulados, más todavía) es un peso que no vale la pena medir, la mensurabilidad se excede a sí misma.
Y? ........ como llenamos este ir y venir desde el tálamo a la verticalidad, este pasearse por ninguna parte y estar, mucho....... pero mucho rato sentado, enfrentado a luminiscencias en contraste, a estas convenciones que permiten esta habla muda.
Como nictálope enceguecido; la ceguera Saramaguiana, la ceguera tremenda de los mercaderes de imágenes que hacen “excelentes documentales sobre la ajena miseria” traficantes del dolor que en cotidiano morbo le colocan el título de denuncia a un trabajo realizado para los masocas morales y pa otras víctimas no tan victimizadas -como las que aparecen en esos documentales o en la noticias- obligado entonces a alegrarse por no ser un proleta argentino en época de crisis, o un nativo habitante de África. El crimen cotidiano de estar vivo, la complicidad oblicua de la que te hacen partícipe, te ponen en las narices el hambre del otro y te hacen cómplice. Y hay que tragarse la humana miseria cotidianamente, envasada y lista para el consumo, para el descanso cotidiano de agradecer el no haber sido tocado por la desgracia......... a otros les pasa...... “que a otros les pase, a mi no; no a mi”; reza un pensamiento común entre las 21 y las 22 horas –cuando el informativo estremece y vacuna-.

CLAUDIO CAMUS CERVANTES

TROZ

Ale!¡!¡ Ale¡!¡! aaaarrriiiba las palmas; AaaaaaaZUCA, y dice la cumbia: Son quince son veinte son treinta, cuarenta cincuenta sesenta, no imp –Yoolito y su combo- orta los años que tienes ....... es el tiempo el que no se detiene.
Dice la cumbia y tiene razón, igual que el Tata Marx cuando señala que el tiempo es unidireccional; aunque ha veces me gustaría creer que no –pero insisto: parece que el Tata tiene razón-
En algunas cosas, porque como todo ......... ¿ TODO ? tiene sus pros y sus contras; ahí es donde entra, en esta ronda atemporal, mi compáre Diógenes, el helénico aquel, uno de los primeros desmedidos, el fundador de la Cínica academia, ese gueón y él Epicúreo, el sujeto ese de Samos son los más desequilibrados de aquel equilibrado afán vitalista.
Comentarios desperdigados, porque sí, atemporales ya, desfechados, incontados son los días en que aparecen súbitos, llamados a la distancia, a viajar a alguna parte a devorar pupilas.
Aunque ya no cuento cuentos, no es necesario; la percepción no ha de variar demasiado; porque cambio todo los días, tanto, que me quedo estático e inmutable en el espiral cotidiano cuyo objetivo hoy es avanzar a la tierra, a su vientre bienhechor, con la parsimonia de siempre en los saltos de tiovivo, en la marraqueta con mantequilla y tesito, en el cafecito –por qué no? ..¡¡ah¡! y un cigarrito- si no fuera mucho y cof cof, ejem ejem ....... que es lo que decía? Que ya no cuento –eso es- porque mucho que contar no hay, la estaticidad del estar-ser deviene en infinita. Extasiado –como en un cuadro de época- autocontemplo el segundo que viene.
Algo habrá que hacer con esta puta vida. Reza la oración que mi acervo carga –y el tuyo también- en lo personal algo he hecho –no mucho que digamos- el mea culpa necesario en este trasladar ideas en torrente; la cosa tal vez más simple sea preguntarse -al más Gariniano estilo- si la cosa es ser o hacer; y ¡Claro! Pareciera ese el nudillo del asunto no?
Y ..... todo bien, la vida marcha, las hijas crecen, aparecen las canas y desparecen los dientes, se caen las tetas y se caen los ídolos y los colmillos al elefante; insorprendido y melancólico por no cambiar el mundo, me dedico a imprimirme ad-honorem en un Lunes a las 14,04 pm.

CLAUDIO CAMUS CERVANTES

Y CÓMO

Imagen: "Desamor", Amalysis Palencia, Venezuela

Y cómo que ¡no puedo más! Me quedo rezagado, impoluto, penitente, me quedo, ensimismado, enrielado, preso,
como el universo, preso,
mis cadencias aherrojadas, mis herencias, mis co-herencias.
en la risa remedada; en el recuerdo reciente,
en los amores perdidos,
en el silencio.


réquiem I

Y que es necesario, ¿tal vez?
En dónde te encuentro
Viajero pasajero:
Como el puerto del poeta
Garín Poeta
“puerto pasajero
esqueletas palabras,
el hueso a la carne y la leche al viento”
decía el poeta,
dónde estás poeta amigo,
la muerte inmensa, inmensa la muerte,
grande como tu ausencia.



Me voy aquietando crónico, sagaz, meditabundo,
Me voy aquietando,
Desde lejos,
En la periferia desnuda de tus ojos,
En el amor que le tengo,
En el desamor que te tengo,
¿
Te tengo?




Me desdibujé temprano hoy,
dedicado al llanto,
al temor,
al desencuentro,
vivo de angustias,
de inconfesables.
Los ojos maltratados,
Tu cintura en mi memoria, mi aliento de ti,
Cabriolas desestinadas,
“esqueletas palabras”.


..............................................................................................................................................

Y nuevamente desenrrumbado,
como todos los días, desenrrielado,
aquietado en la penumbra, en la apariencia aquietado,
volcánico interno, quejumbroso fuera
voraz dentro, perpetuo descolumnado
arrastro mis míseras miserias,
mis cadenciosas cadenas, mi muerte lenta,
mi agonía de milenios, el absurdo hereditario, la existencia marchita,
como la hiel cotidiana vertida en el asfalto,
salpicado por las ruedas, por los cascos del siglo XX,
me arrincono allí donde voy perteneciendo, poco a poco amalgamándome, lentamente confundiéndome, mimetizándome con el cero.

....................................................... ............................................


En el viaje de la ceniza,
en tu rostro amurallado y quieto,
los cotidianos espacios,
ventanas mínimas,
los cuerpos vacíos.
Cayendo la tarde en los inencontrados,
pasamanos inseguros,
temblores aéreos, desdibujada historia,
principio de finis terrae

...........................................................................................................





En el abandono del lamento, atrás présicas deprésicas ansiedades
–por ahora yo sé-
en el címbalo, en el canto atrabiliario,
en la espera consabida – el escenario vacío-
Universo prisionero.
devanado intésico, -tal como suena-
desvencijado esenciado.
Y en remolinos de turba cotidiana, me encierro en papeles, en tramitajes de autómata, en cuentos conocidos, el absurdo en ejercicio.
La carrera del dinero
–regalo difícil-
y desacertado, me inclino en la memoria, en: La cara de asceta severo y empedernido; la del tipo ese que se paraba en la esquina tatuando en el aire mágicas abluciones, dando saltos de maromero, en danza interminable: una calistenia de rodillas en salto permanente, brazos arriba, voz potente, cascada, ronca que grita y grita el mensaje divino, vocifera la hecatombe por el pecado a las apretadas nalgas –transeúntes permanentes- les encarga que se acuerden del maestro antes de envejecer, a gritos destemplados, con iracunda ira redentora, templaria, los ojos encendidos y azules, la Biblia –flamígera espada sobre las cabezas de los habitantes de la urbe- la urbe que se cansa de sus gritos, que no se hunde con sus saltos, sus profecías de Apocalipsis, San Juan en la diestra y la siniestra; dormidas duermen.

CLAUDIO CAMUS CERVANTES

LOS MORIDORES

"Noche trascendental", Lucia Teresita Robaina Garcia, Países Bajos

Andan como niños castigados por un padre de voz ronca

con todas las alunaciones acumuladas bajo los párpados

Casi siempre regalan cangrejos o telescopios

y ya no recuerdan cuándo fue la primera vez que oyeron a sus zapatos llorar bajo la cama

Van y vienen solos, solos, siempre solos, como hormigas exploradoras

Piensan que los espejos saben más de la cuenta

Archivan cuidadosamente la evidencia de los otoños

para que nadie reconozca en los nudos de sus rostros los árboles que ayer fueron

Se pasean nerviosamente por andenes

esperando el regreso de amigos que jamás hicieron

Creen en Dios sólo porque saben que no existe

Se la pasan huyendo del olor a presagio

Ellos mueren para morir

porque para los moridores la muerte se vive

Los moridores mueren sin morir

mueren en silencio, dichosos, sin culpar a nadie, sin arrepentirse

Cuando aman se desesperan

porque quisieran que todos sus brazos y todas sus piernas fuesen anclas

Y en nombre del amor escriben con semen, matan polillas con las cejas

Los moridores se reconocen entre sí porque no tienen nada que decirse

Son los únicos apóstoles que no fueron invitados a la última cena

Cuando los moridores mueren otro moridor hereda su tristeza toda

Los moridores mueren sólo por morir

y a veces mueren por joder, sólo por joder

Andan por la calle con una maleta nunca abierta

con profecías en lugar de promesas, con los bolsillos repletos de llaves

Los moridores mueren mucho antes de morir

Los moridores no ven la diferencia, realmente no la ven

Mauricio Feller

ECLIPSE DE PIEL

"Piel de Papel", Marcos Rey, España

En blancos pétalos de luz

yo averiguo la historia de las estrellas

y olvido que ayer fui espuma de un mar sin orillas

Siempre tu cuerpo será una pregunta

respondida por esa voz que en el fondo de la mañana

avisa que pronto habrá un eclipse de piel

Mauricio Feller

DOLOR

"Infarto", René Galache


DOLOR,
EN EL SOMA ATRIBULADO,
EN LAS VENAS,
EN CADA BOCANADA INÚTIL,
DOLOR
EN LA GARGANTA ACERADA,
EN LAS PUPILAS DERROTADAS,
EN LA ESPERANZA DESESPERANZADA,
DOLOR
EN CADA PORO DE LA PIEL,
EN LA SINAPSIS,
EN LOS AXONES,
DOLOR;
IRREMEDIABLE,
INEXORABLE,
IRREDARGÜIBLE,
TAN,
TANTO ASÍ,
QUE LO BARRUNTABLE,
ES APRENDER
A VIVIR CON ÉL.



Claudio Camus Cervantes

LA ÚLTIMA VEZ QUE AMÉ

"Enamorados", Adela Casado, España

La última vez que amé

fue a ti, vida mía,

que partiste de mi lado sin aviso, sin comunicarlo,

en tan sólo siete días.

La última vez que amé

fue a un Príncipe Azul,

el de los sueños infantiles de las princesas.

La última vez que amé

mi alma se agitaba,

mi corazón latía con fuerza

y mi sonrisa afloraba con sólo verte.

La última vez que amé

fue con todo mi ser,

con todo mi corazón

pero éste quedó vacío

seco para volver a amar

La última vez que amé

fue la última vez que amé

IRMA PAVEZ

Y ...... quién lo tiene claro ¡Ah!? (eso de lo que es la vida) supongo que algunos, aferrados a respuestas -a fin de no caer en el absurdo- aherrojados a dientes-plasma en lucecitas de colores, en sumisión de mandril joven frente al macho dominante de la tribu, así encuclillados, con la frente en el suelo y el culete levantado al sol, así, en ofrecimiento divino, los cantores de la muerte se inmolan en el nombre de Alá.
Así que, no me pidan que vea en la muerte lo positivo de una vida, que me pasen la cuenta por dolores y bondades, que me castiguen por mis errores y que perdonen mis pecados, que ora pro nobis justitia inter inocentes, eso es como vivir pa cuando ya no viva...... cuando arribe el silencio.........
El silencio... el mutismo ese que nos impusieron a todos -te acuerdas- del mutismo ese que no nos dejaba salir a ver la luna a la calle -cagados los que vivían en departamento- el poeta conoció algunos que no pudieron verla por años.
Cotidiano, abundante de rostros disímiles, de cuitas de barbarie continua, de vitalidad de barrio pobre y centro adoquinado e indiferente, las calles encallejadas, las esquinas consabidas, los pasos contados de mil maneras, el vuelta y vuelta de los planetas y de uno mismo en el carrusel reproductivo. La búsqueda de salvación en el amaramando, en la creatio muda de signos perdidos, los destellos del mate direccionados y abusivos, la conciencia de no estar -ni de querer estar- entre los elegidos.
Inselecto entonces, sostengo la realidad del absurdo, la perdición de la especie humana, el desacuerdo -festín de los poderosos- ¿qué vendrá luego de la revolución de las mujeres? -Si es que la cianosis del aire no nos ahoga, o la hipotermia del sol no nos termina antes-
Recordemos -al menos en occidente- que primero fueron nobles contra Rey (Olivero Cronwell and his boys,) luego la revolución burguesa (Francia 1891), luego la proletaria (1917) Bolcheviques, bolcheviques queridos.... ahora son las mujeres y ....... después serán los niños, pá terminar con la revolución de los animales (de los que queden ..... ratas e insectos).
Declaro también la inexistencia de dioses, Dios, Alá, Yaveh, Jehová, Adonay y los novecientos noventa y cuatro nombres más que recibe, no han llevado -jamás- al acuerdo del hombre, los antros pútridos donde se esconden los servidores de lo divino, son muestra continua de aquello.
Daltónicos los dioses, daltónicos que no distinguen el bien del mal.

Claudio Camus Cervantes

"Divertimento Solar", Adela Casado, España

No saben qué hacer cuando la miel se hace inagotable y sin aviso

les llega un beso póstumo que deja una estela de hilos plateados

en ese no terrestre aire donde amar y morir son casi lo mismo y lo mismo

No tienen una abuela tan añosa como el árbol reencarnado

que en las secretas tardes de domingo, cuando todos duermen la siesta,

desprenda de sus cuerpos y les dé permiso para llorar hasta que sea de noche

Mauricio Feller

ME DECLARO CULPABLE

Me declaro culpable
De criminal impaciencia e inexcusable melancolía
De evadir el impuesto a la risa
De no tener tarjeta de presentación
De ejercer ilegalmente la profesión de destripador
De portar a diario un bolso cuyo contenido ignoro por completo
De conducir carros de supermercado en total estado de lucidez
De profanar silencios ajenos
De omitir detalles fundamentales y fundamentar omisiones imperdonables
De usar talco desodorante en los pies
De no haber pasado la página treinta de "La Teoría de la Metacrítica del Conocimiento"
De ser el único idiota en el mundo que se mamó los trece tomos de las obras completas de Lenin
De haberme dormido en un filme de Win Wenders
De haber visitado países y ciudades sin salir del hotel
De acostarme con estrellas fugaces y despertar con toda una constelación
De escuchar en privado canciones de Sandro
De haber transmitido por radio informes de temperatura y humedad sin consultar al Servicio de Meteorología de la Armada de Chile
De no tener televisión
De haber desvestido santas y vestido demonias
De no haber alcanzado la absoluta certeza de la existencia de Dios
De hablar y callar más de la cuenta, ambas cosas a la vez
De haber sustentado seriamente y durante largos años necedades como "El camino de los excesos conduce al palacio de la sabiduría"
De haber jugado a la ruleta rusa esperando ganar un oso de peluche
De no haber puesto todo de mi parte
De vivir y morir al día
De no haber tenido siempre el coraje ni la consecuencia
De no haber hecho mucho más que lo bastante
y también me declaro culpable de todo lo demás

(Mauricio Feller)